lujaa pohjaa, kalliota, "kuvaamatta", niinkuin Montaigne sanoi,
"olemista, vaan sen sijaan matkaa, iankaikkista kulkua, päivästä
päivään, hetkestä hetkeen". Siellä oli tiedemiehiä, jotka tiesivät sen
kaikkeuden tyhjyyden ja olemattomuuden, johon ihminen on
rakentanut ajatuksensa ja Jumalansa, taiteensa ja tieteensä, ja jotka
yhä edelleen loivat maailmaa ja sen lakeja, tuota mahtavaa yhden
päivän unelmaa. He eivät pyytäneet tieteeltä lepoa, onnea, ei edes
totuutta: — sillä he epäilivät, saavuttaisivatko moisen ollenkaan; he
rakastivat tiedettä itseään, siksi, että se oli kaunis, ainoa kaunis,
ainoa tosi. Näillä ajatuksen huipuilla seisoi oppineita, jyrkkiä
pyrrhonilaisia, jotka olivat välinpitämättömiä kaikille kärsimyksille,
kaikille pettymyksille, melkein kaikelle todelliselle, ja jotka
kuuntelivat ummistetuin luomin sielujen hiljaista konserttia,
lukemattomien muotojen herkkää ja valtavaa harmoniaa. Nuo suuret
matemaatikot, vapaat filosoofit, — maailman ankarimmat ja
positiivisimmat henget, — häilyivät mystillisen haltiotilan rajalla; he
kaivoivat kaiken ympäriltään tyhjäksi, he riippuivat syvyyden kuilun
suulla, he olivat autuaita siitä, että heidän päätään huimasi;
rajattomassa yössä he välkyttivät ylhäisen riemukkaasti henkensä
salamoita.
Christophe kumartui heidän kanssaan katsomaan alas; mutta
hänen päätänsä alkoi pyörryttää. Hän, joka luuli olevansa vapaa,
koska hän oli päässyt kaikista muista laeista paitsi omantuntonsa,
näki nyt kauhukseen, kuinka vähän vapaa hän oli näihin ranskalaisiin
verraten, jotka olivat päässeet kaikkia ehdottomia järjen lakeja,
kaikkia kategoorisia imperatiiveja, kaikkia elämän järkisyitä
loitommalle. Minkätähden he sitten elivät?
— Siitä ilosta, että ovat vapaita, vastasi Olivier.