— En präst, Axelson, en präst! Skicka mig en präst, jag har icke
långt kvar, jag vill bikta! Aldrig har det kommit öfver mina läppar
förut, men nu vill det fram, jag är evigt förlorad, om det ej nu
kommer fram. Icke rådde jag för det; jag lydde ju hans befallning.
Men det är så kallt, Axelson, jag fryser i själen, när jag tänker på
huru vi ryckte af henne mårdskinnskappan och kastade henne så
tunnklädd ut på de kalla drifvorna. Si, de fina kläderna hade vi tagit
från henne förut, för dem hade den andra begär till, och så klädde vi
henne i en fattig kjol och tröja, som vi köpte af fiskarefolket för att vi
skulle resa säkre för röfvare, sade vi. Men mårdskinnskappan läto vi
henne behålla, tilldess att vi kommo midt i skogen; då kastade vi
henne ur släden ... Det var icke jag, det var icke jag, Axelson, det
var den andra; hon var stark, hon. Jag körde ... hästarna stegrade
sig ... aldrig har jag så piskat hästar förr, men de stegrade sig. Då
måste jag ju se henne, där hon reste sig upp i snödrifvan och sade
intet ord, endast såg på oss, såg på oss, såg på oss! Jesus Maria,
hon var så vacker då; hon sken som en madonna för mina ögon, och
så har jag sett henne hvar natt nu i nitton år. Hvar natt har hon
kommit till mig, hvar natt har jag frågat henne: »Heliga Maria, är det
du?» Och hvar natt har hon svarat: »Jag är hon, som du vid denna
tid på natten lämnat öfvergifven i drifvan.» Då har där gått en kall
kåre öfver min rygg, och jag har sagt till henne: »Lämna mig i fred,
fråga min herre!» Det var ju icke jag, Axelson, det var icke jag ...
Hvarför hafva de afhuggit min högra arm? Icke var det den armen,
som utkastade henne, det var den, som piskade hästarna och körde
ifrån henne bort i vinternatten ...
Utmattad föll den sårade i en lång vanmakt.
— Kunde tro, att det var något gammalt bofstreck, mumlade
Axelson trohjärtadt. Uh, det är kallt. Är det slut med honom, så har
han gått dit, där han nog får värma sig. Gud hjälpe den stackaren;
när allt kommer till boks, är det inte så helt med någon af oss. Tänk
på dig själf, glada gosse, om du snart får svettas för alla dina
dumma streck med östgötatöserna här i denna syndiga världen!
Steg hördes på gångstigen, och ur skuggorna framträdde, åtföljd
af sex soldater med bårar och lyktor, samme unge präst, som kort
förut upptagit psalmen med skottarne. Petrus Luth hette han,