Vahakalpea käsi, jolla tuskin oli voimaa hyväilyyn ja joka oli vieras
elämän jokapäiväiselle työlle, kirjoitti hysteerisellä innolla sidottuun
päiväkirjaan, kirjoitti lapsellisilla, vakaantumattomilla kirjaimilla.
"Miksi on minulla tämä onneton hävityksen halu! Tämä, joka
painaa minua kuin kirous, vetäen onnettomuutta kaikkeen, mitä
kosketan. Tahdon aina taivuttaa kaiken ylpeyden, sytyttää tulta
kaikkeen kylmyyteen, ja tämä halu on niin voimakas, että se
herättää minussa itsessänikin jonkunmoista lämpöä siksi kunnes
tarkoitusperäni olen saavuttanut; mutta sitte seisonkin, itkuun
valmiina, tyhjin käsin kuin lapsi, joka on suopakuplasta tavoitellut ja
tuhonnut sen tarttumalla siihen kiinni. Vihaan itseäni, mutta niin
kumminkin aina on. Mihin vaan onnistuu minun lietsoa lämpöä,
käännyn siitä pois ja käyn kylmäksi kuin jää; se, joka minua
rakastaa, tuntuu minusta nololta, ainoastaan siinä, joka voi minua
vastustaa, on minulle jotain viehätystä; voin huutaa, vaan en
vastata, voin voittaa, vaan en antaa, tahdon vaan kietoa yhä
pauloihini viskatakseni saaliini maahan kuin kasan kuolleita lintuja,
mutta jos jokukaan nousee ja tahtoo vapauttaa itsensä, silloin
tempaa tuska minut, tahdon vangita hänet jälleen, tahdon hänet
sitoa, tahdon pidättää häntä vielä, ja jos tämä onnistuu, uudistuu
entinen juttu, imen hänet kuin vampyyri tyhjäksi, antamatta
pisaraakaan omaa vertani vastineeksi. Näin teen, sillä minä pelkään
hänen löytävän korvausta sijalleni ja hän voisi kenties kääntyä ja
katsella minua välinpitämättömänä, kenties arvostellen; ja minä en
voi sietää, että toinen omaa sen, joka kerran on ollut minun.
"Kiroan itseäni! Olenko ihminen, vai mikä olen? Ei mitään voida
verrata siihen inhoon, jota tunnen itseäni kohtaan. Sisimpäni on kuin
teloituspaikka täynnä kuolleiden luita. Tahtoisin mielelläni rakastaa,
ikävöin palavasti sitä, mutta en voi."