Syksyinen ilta, ranta häämöttää tummana kaistaleena, ja
hänestäkin, joka sitä lähestyy, se näyttää vihamieliseltä, vieraalta
maalta. Kuu on luonnottoman suuri, kuin taivaaseen revennyt valo-
aukko, se ei valaise, vaan kuultaa himmeästi. Hän ei usko omiin
silmiinsä, aaltojen vaahto viskautuu sumuksi väliin, hän säpsähtää
jokaista maston ratinaa ja purjenuorien hankaavaa kihnutusta. Hän
tuntee, että rantaa peittävässä pimeydessä on jotain vihamielistä,
hänen aistimensa eivät vielä tiedä mistään vaarasta, mutta salainen,
aavistava voima hänessä vainuaa väijyjää. Yhtäkkiä tuikahtaa
merkkilyhdyn valo rannalta… rantavahdit. Hän alkaa tovereineen
viskellä tynnyreitä veteen, ilman sääliä hän näkee niitten vierähtävän
sinne ja uppoavan, — veteen kaikki! Mutta sensijaan tähystävät
hänen silmänsä rantaa, — ne merkitsevät puita, kiviä, hietasärkkiä,
jotka pimeydessä haahmoittavat, — ne piirtävät paikan, sen
etäisyyden rannasta, selvemmin hänen muistiinsa kuin ikänä oppinut
kartantekijä paperilleen. Seuraavana aamuna he koukuilla nostavat
tynnyrit pohjasta.
Muistoihin sekaantuu verta, taivas ruskottaa pahaa ennustavan
punaisena, hän näkee käden tarttuvan jaalansa laiteeseen, suuren,
ruskean käden, jonka rystöt ja ja kynnet ovat kuin rautaa, — käden,
jonka omistaja on hänelle yhdentekevä, — joka on kuin syvyyksistä
kohonnut hänen retkeään estämään. Hänen vihansa kohdistuu
käteen, joka uskaltaa pidättää hänen alustaan, hän ajattelee kättä
kuin ruumiista irtautuneena, elävänä olentona. Kirves heilahtaa
ilmassa, ja käsi putoaa mereen.
Mutta ajatukset kuljettavat hänet nopeasti pois tästä pyörteestä.
Kesäinen, kirkas päivä, meri silopintainen, valkoiset lokit lentelevät,
ja päivä siroittaa hopeaa niitten siipiin. Hän seisoo jaalansa mastoon
nojaten, viekkaana, suljettuna, seuraten silmillään rantavahteja,