silmiin! Jo virtasi veri — yhdentekevää — hänen kasvonsa olivat
puurona hän ei ollut enää kaunis Minka. "Petätkö minua vieläkin,
ketkale?!" — läiskis — läiskis! Hän heitti hänet maahan, tallasi hänet
jalkoihinsa, hänellä oli saappaissaan suuret naulat. Nyt ei Minka enää
hengittänyt, ja hän —?! Aamun ensi säde tunki sisään akkunasta —
hän seisoi peilin edessä nyrkki koholla. Nyt näki hän kuvansa. Peili oli
vain pieni, sen lasi himmeä, mutta hän oli nähnyt tarpeeksi.
Hän seisoi yksin huoneessa, jossa kaikki oli pantu sikin sokin.
Vaivoin kääntäen päätänsä, loi hän katseen taaksensa. Tuossa vuode
epäjärjestyksessä, tuoli kumossa, vaatteita pitkin huonetta — ja
tässä, tässä, aivan yksin, hän, Stanislaus Dombrowski, lomailija.
Vai eikö tuo mies ollutkaan hän? Mielipuolen tavoin pudisti hän
päätänsä: eihän tuo tuolla toki voinut olla Dombrowski! Täältä oli
lähtenyt mies, jolla oli ruskea tukka, ruskeat viikset. Mutta tuo tuolla
peilissä oli harmaa, aivan harmaa, — kuka oli hän?
Hän vei kasvonsa lähemmäksi lasia, näki itsensä ja peräytyi
kauhuissaan: mikä vanha mies! Ohimot hopeanharmaat kasvot
täynnä ryppyjä. Kuinka ryppyjä olikin sadottain ja taas sadottain! Ja
kuinka laiha kaula! Kurkunpää riipuksissa, kuin vanhan kukon heltta.
Väljänä riippui harmaa takki hänen yllään. Ja tuollainen miehinen
olento, tuollainen vanha ukko — harmaa, tomuinen, ryppyinen ukko
— mitä tekikään hän täällä? Sopiko hän toveriksi kauniille Minkalle,
nuorelle vaimolle?
Herra Dombrowski räpytteli tulehtuneita silmiänsä, hänen
kasvonsa vääntyivät, kuin olisi itku ollut tulossa. Tuskallinen
äännähdys, nyyhkytyksen ja naurun sekainen, tunki esiin hänen
kuivasta kurkustansa. Mitä nyt seuraisikaan? Äkkiä hän tunsi sääliä
Minkaa kohtaan. 'Lähde tiehesi, lähde tiehesi!' sanoi sisäinen ääni.