Poesia intercultural

Selección de poesís del mundo realizada por D. Tomás Yerro

1. Poesía
Intercultural
Antología
de

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3. INDICE

4. 詩
歌
POESÍA CHINA
中
國

5. 訪
問
的
洪
流
阿
羅
約
布
蘭
科
我
看
見
在
瞬
間
傳
遞，
從
男
人
走
過
的
路
徑，
無
數
的
島
嶼
封
鎖
自
然
的
綠
色
和
金
色
的
顏
色
天
空
趨
於
永
恆
的
藍
色
鏡
子，
波
光
粼
粼
的
水
域。
雲
在
海
上。
我
徘
徊
思
緒
聯
翩，
怪
物
銀
尾
通
過
他
的
家
鄉
流
快
速
運
行
我
唱
旋
律
增
長
中
午，
衰
退
與
夕
陽
並
停
止
在
黃
昏
。
然
後
我
看
著
反
射
現
場
照
亮
的
月
亮
我
越
阿
羅
約
布
蘭
科
，
在
狹
窄
的
通
道
當
新
的
極
光
，
劃
破
早
晨
的
星
星
擺
脫
的
陰
影
。
1
2
3
4

6. Atravesé el Arroyo Blanco,
en su estrecho cauce
Cuando la Aurora recién,
hendía la mañana de estrellas
y se desembarazaba de las sombras.
Visita a los torrentes del
Arroyo Blanco
Y vi, de paso en un instante,
desde los trillados caminos de los hombres,
Innumerables islas acordonadas
con los colores verde y oro de la Naturaleza
El cielo tendía el espejo azul de la eternidad,
sobre las aguas relucientes.
Las nubes se hacían a la mar.
Mis errantes pensamientos, divagaron ,
donde los monstruos de cola de plata
recorren velozmente sus arroyos nativos
Canté melodías que crecieron al mediodía,
menguaron con el atardecer
y cesaron al caer la noche.
Luego busqué el reflejo
de los aleros de las casas, en medio
de los campos iluminados por la Luna
1
2
3
4

7. EL RIO AZUL, *
藍
河
* Azul Se dice en chino Chiang
El río Chiang sus brazos tiene..
La princesa no me llevó a su boda,
No me llevó, pero luego se arrepintió
El río Chiang sus islotes tiene..
La princesa no me llevó a su boda,
No me llevó, pero luego lo arregló
El río Chiang tiene el afluente Tuo*
La princesa al ir a su boda,
no pasó por mi casa
Pero me silbó y me cantó.
( Una joven pariente de la princesa Azul ,
que no había sido llamada , para formar
parte del cortejo de la Princesa el día de su boda,
es llamada más tarde y canta con alegría
por la buena noticia recibida, comparando
a la Princesa con un río)
*El afluente Tuo es la joven pariente

8. GUAPO
貝
洛
Un hombre guapo me esperó en la calle.
Me arrepiento de no haberle acompañado
Un hombre gallardo me esperó en la sala.
Me arrepiento de no haber ido con él
Me pondré mi chaqueta ligera de tela
y mi falda de cáñamo, bordadas de flores
Tíos míos,
hermanos mayores y menores de mi padre,
Enganchad los caballos para llevarme
阿
帥
的
男
人
在
大
街
上
，
我
等
待
著。
我
後
悔
沒
有
陪
同
個
英
俊
男
子
在
房
間
裡
，
我
等
待
著。
我
後
悔
沒
有
去
與
他
我
把
我
的
光
羽
絨
服
面
料
我
的
麻
裙
，
刺
繡
花
朵
我
的
叔
叔
，
老
代
和
年
輕
的
兄
弟
姐
妹
，
我
的
親，
順
利
高
達
馬

9. MELOCOTONERO LOZANO (Tao Yao)
La canción celebra la excelente preparación de
las jóvenes casaderas
1El melocotonero luce su lozana juventud.
En sus flores reverbera la luz de sus esplendores.
Estas doncellas van a celebrar sus bodas.
Perfectamente preparadas para esposas y para el hogar.
El melocotonero luce su lozana juventud.
Sus ramas están cuajadas de frutos.
Estas doncellas van a celebrar sus bodas.
Perfectamente preparadas para esposas y para el hogar.
El melocotonero luce su lozana juventud.
Verdea brillante su tupido follaje.
Estas doncellas van a celebrar sus bodas.
Perfectamente se adaptarán a sus nuevos parientes.
3
2
VIDA DELEITOSA (kAO pAN)
Vive feliz en su choza, al borde del valle.
Allí se dilata su gran corazón,
Allí duerme, allí despierta solitario.
Jura nunca olvidar aquella vida.
Vive dichoso en su choza, de la montaña agreste.
Allí se espacia su corazón,
Allí duerme solitario, allí se despierta y canta.
Jura no dejarla jamás por otra
Vive contento en su choza sobre la meseta.
Allí enferma este gran hombre.
Solitario, allí duerme, allí despierta.
Jura no decir jamás a nadie su dicha
3
2
1

10. RÍO
NEVADO
Un centenar de colinas
y ningún pájaro;
Un millar de sendas
sin una huella;
Una barca solitaria;
una cobertura de bambú.
En el frío río nevado
un viejecito pescando
SOBRE LA TORRE DESDE LA CUAL SE DOMINA EL RÍO
Junto al río se yergue
la torre de cien pies de alto;
Por allí pasa una extensa
carretera de mil millas:
Contemplar el lejano horizonte
desde esta altura
Me basta para confortar
la mente y el corazón.
Los correos no se detienen
a todo lo largo del camino,
Los soldados se precipitan
hacia sus guarniciones.
En tiempos turbulentos
Siento de manera especial
que es bueno estar ocioso.
Ahora que he pasado los cuarenta,
En verdad no es demasiado pronto
para que me retire.
Déjame que ahora limpie
los vestidos manchados de polvo.
No es demasiado tarde
para que retorne a los cerros.

11. MAÑANA DE PRIMAVERA
Durmiendo en primavera
no se advierte el alba
Hasta que por doquier resuena
el reclamo de las aves.
Pero anoche oí el estruendo
del viento y la lluvia
Y me pregunté: ¿Cuántos capullos
se habrán dañado?
Un viejo amigo preparó un pollo
y un budín de mijo.
Y me invitó a comer
a su casa de campo.
Verdes árboles circundan
su cortijo.
Los cerros azules
descienden a lo lejos.
Frente a una ventana abierta
el vergel sale a mi encuentro.
Bebemos vino y charlamos
sobre las moras y el lino.
Espérame hasta el noveno día
de la novena luna.
Volveré de nuevo a saborear
tu vino de crisantemo.
DE PASO POR EL CORTIJO DE UN VIEJO AMIGO
VOLVER

12. POESÍA
JAPONESA
HAIKUS TRADICIONALES

13. BASHO
Miré y había
pan y quesillo en flor
cerca del almendro
Serenidad
Se incrustan en las rocas
chirríos de chicharra
Luna de Agosto.
Vagué junto al estanque
la noche entera
En la campiña,
sin tocar cosa alguna,
canta la alondra
Bajo un mismo techo
durmieron las cortesanas,
la Luna y el trébol
SOGUI
Noche de escarcha:
y sin cesar los patos
dan aleteos
TEIKA
Va persiguiendo
pétalos de cerezo
la tempestad

14. BUSON
Los días lentos
se apilan, evocando
un viejo antaño
Se desenvaina
la espada Tomokiri
y canta un cuco
Sopla el poniente, y
al oriente se apilan l
as hojas secas
Se traga nubes
y vomita cerezos:
monte Ioshino
Cada mañana ¿
Dónde va pensativa
la Primavera?
No me alojaron.
Vi luces y en la nieve
casas en fila
Cae tan pronto,
y se hace esperar tanto:
corazón del cerezo.
Sufriendo estaba
y al subir una loma,
zarzas en flor.
SHIRAO
Se va el Otoño
y escondido en la yerba
un arroyuelo.
GUEKKIO
Todos los años
sufro distinto al ver
irse la primavera

15. ISSA
Flora el ciruelo
y canta el ruiseñor,
pero estoy solo
Viento de Otoño.
Un mendigo me mira,
comparativo
TAIGUI
La viajera
extrema su elegancia
hasta lo odioso
KITO
El ruiseñor
unos días no viene,
otro dos veces
TAMIKI JARA
Esto es un ser humano.
Mirad en lo que la bomba atómica lo ha convertido
y cómo hombres y mujeres son reducidos
a una sola forma.
―¡Auxilio!‖ quiere decir ese grito apagado
que se escapa de los labios hinchados.
Este horrible y calcinado caos que supura
es un ser humano,
esto es el rostro de un hombre
Esto es un ser humano
ICHIRO ANDO
Hay un horizonte que tiembla
en una rosa.
Hay un horrible mapa de sueños
en una rosa.
Y no hay rosa
en una rosa
Es una rosa
ETSURO SAKAMOTO
Todos los días comparto
un ataúd con los extraños.
clavando de prisa
mi propio ataúd,
me dirijo a la ciudad
para ser enterrado vivo.
Subway

16. IASO SAIYO
Las estrellas son siete,
los dorados faros nueve;
innumerables las ostras blancas
tras las rocas,
pero mi solitario empeño
es solo uno
Junto al mar
FUIUJIKO KITAGAWA
Las paredes de mi corazón
Están hechas de acero,
No vaya a ser que la sangre
se escape como el vapor.
Cualquier mujer que rompa esta pared
será quemada como un pájaro
bañado en su propia sangre
Una máquina
KOÍCHI KIJARA
¿De dónde vienes?
Desde una piedra ciega,
del interior del capullo de una rosa.
¿Dónde estás ahora?
Frente a un espejo
que refleja aquellos que van a morir y
aquellos que van a nacer.
¿A dónde vas?
A un sitio,
donde las alas de los pájaros no pueden llegar
dónde los peces del mar no pueden vivir.
Hacia allá

17. SHIGUEYI TAUBOI
De muy lejos viene esta tormenta
que disipa el último calor del verano
Un azul ultra terreno
nos llega a través del firmamento
mientras el nuevo espíritu
se prepara en nosotros
Presuroso madura el fruto
y, cuando viene la noche,
zumban los insectos como si se tratara de una fiesta
o como si estuvieran orando.
Mientras el tiempo se amontona sobre el tiempo,
giran en lo alto las estrellas
y el movimiento de los cuerpos celestes
encuentra eco en mi sangre
Un fruto madura lentamente en mi corazón.
Yo no conozco su dulzura,
sólo sé cuán dura y amarga es su semilla
El fruto
VOLVER

18. POESÍA
INDIA

19. DESESPERANZA
Sentado medita aquí, santo abuelo,
a la vera del camino te espero;
trepidante alma de niño guerrero
ansía abrazarte, tener consuelo
Corazón profundo, pájaro en vuelo,
de pie espero al eterno compañero,
hondas huellas cuento, no desespero
incansable busco tu sombra, abuelo
Mensaje entregado ya entre las sombras
rostro pálido, en el patio sentado
preparas tu viaje final, me nombras
Entrega tu espíritu fatigado,
tu cuerpo descansará en penumbras,
tu voz bajo la tierra, ya enterrado

20. MORADA
DE
JAGUAR
Creciste siempre persiguiendo el cielo,
extensas raíces te sustentaron
–tu espíritu en el frío intenso templaron -
morada eterna del Señor del suelo.
El alma entrega ya el cuerpo terrenal,
en el frío invierno quiere abrazarte,
busca en ti la luz del camino final
Pies sangrantes llegan a suplicarte,
anhelan hallar el rezo original,
tus hijos quieren hoy reverenciarte.
Tzontevitz del jaguar eres consuelo,
espíritus verdaderos te rodearon, viajeros
lejanos ya te admiraron,
rogando viene el del cercano suelo.

21. AVE COLOR DE LIBERTAD
Un instante de loca algarabía del cielo,
obsequió al hombre un trozo de su azul manto,
Prendida quedó entre sus ramas con su canto,
mezclándose en la fría niebla a buscar consuelo.
Surcan el frío aire, alas que demuestran su facultad,
profundo corazón soñador, su canto alista, del
cautiverio huye, evita la indiscreta vista, quiere
disfrutar del aire, volar en libertad.
Le acompañan las mañanas y tardes de tempestad,
entre robles y peñascos transcurre su existencia,
disfruta de la vida su gran benevolencia:
trazo de cielo azul, ave color de libertad
Tambores y flautas llaman tu futuro,
palabras floridas llenan tu mente,
de los grandes señores el conjuro,
súplicas nombran tu cuerpo presente
El carnaval te anuncian, es seguro,
hará la fiesta el Pasión saliente,
la esencia elegida es del más maduro,
ayudará al sol, gran combatiente.
Tizna cubrirá su rostro para el mal,
ulularás cual pukuja su farsa,
invitando a la gente muy informal;
esencia de la fiesta es tu comparsa,
NEGRO . CELEBRANTE DEL CARNAVAL
Negro : alegría de aspecto fantasmal,
danza y teatro que el Carnaval engarza
VOLVER

22. POESÍA
PERSA

23. «Visita del joven Shakîr Wa'el a Granada»
Con la ceguera azul
de los que vuelven de alta mar
llegué a Granada
y la vi transparente
peinada de sueños
en su jardín de noches.
Bebí sus destellos
en las fuentes
y conocí el licuado
sexo de la nieve.
Respiré sus sombras
y llené mis pulmones
para futuras alboradas.
Ahora que mi padre me reclama
con lágrimas de arena
me duele alejarme de su aroma.
Un jardín propio
por un mar de altura,
una jaula cerrada
por un cielo abierto,
mis dos ojos
por una estrella lejana,
y por tu amor
¿qué puedo darte yo por tu amor?
no tengo nada que valga tanto.

24. La soledad
es oír como se apagan las estrellas
sobre el firmamento en desorden de tu pelo.
Y la tristeza
un ventarrón vacío
que al amanecer se vuelve caricia.
Mis sueños vuelan
por tus verdes silencios,
y mis labios de vino se humedecen
en las dulces sombras
que tu cuerpo deja.
Eres un libro expuesto a la ventisca,
ave trémula en el paraíso,
manojo de plumas que oprime mi corazón.
Solitaria banderola de aire
traspasada y libre
así es mi pasión
flameada por tu mirada ciega.
En mi corazón
los deseos se elevan
hacia un cielo de hierba
y bajo mis pies
se deshacen los senderos
como si fueran de nieve
La temperatura del alma
llega aquí a igualar la de las
flores.(Pero no pretendo soñar)
Para los ojos es bueno seguir el
rastro bicolor de las mariposas.
Pétalos sin destino, jeroglíficos al
sol. Se posan en la quietud del
mundo, y turban mi espíritu.

25. Las claras noches de tu piel
oscurecen mis ojos extranjeros
los echaré al agua
como dos peces
para sentir
el aleteo de tus párpados.
Te esperé, te esperé
y sólo llegó hasta mí
el brazo desnudo del amanecer.
Buscando la libertad
he terminado a las puertas de tu prisión
y ya no conozco otra llave que tu amor.
¿Cómo será el mar sin ti?
¿Se convertirán en arena mis recuerdos?
Me estremezco bajo la lluvia fina del olvido
pero mi embriaguez de ti no la he perdido.

26. Yalal ad-Din Muhammad Baljí
Muestra ti rostro, que anhelo
campos y jardines floridos;
abre los labios, que azúcar
en abundancia yo anhelo
¡ Sol de hermosura ! ¡ Oh, tú, sal
un momento entre las nubes
porque ese rostro radiante y
luminoso yo anhelo.
En tu vecindad, oí
el tambor del halconero; he
vuelto porque es el brazo
del Sultán lo que yo anhelo.
Dijiste con gracia picara:
―No me molestes más, ¡vete!‖
Tu decir: ―
No me molestes más, vete‖,
es lo que yo anhelo
Tu rechazo en el umbral ―
Vete, el Señor no está en casa‖
Tu gracia y aún tu rudeza
en el umbral, son mi anhelo
El pan y el agua del cielo son
un torrente traidor:
Yo soy un pez, un Leviatán,
el mar de Omán es mi anhelo.
Como Yacob me lamento
y lanzo gritos de pena;
la dulce faz de Yusuf
es aquello que yo anhelo
Por Dios, que sin ti este pueblo
es la cárcel para mí
Salgo afuera y vago;
pues montaña y desierto anhelo
1
2
3
4
5
6
7
8
En las manos, una copa
y del amado unos rizos:
así, danzar en la plaza
del mercado es lo que anhelo
9
Mi corazón ahíto
de estos débiles amigos;
el León de Dios y Rustam,
hijo de Zal, son mi anhelo
10
11Mi alma está fatigada
del tirano faraón.
La luz de Moisés, el hijo de
Imran, es lo que anhelo

27. Sa'id al-Bistamí
Cuenta lo que le ocurrió a una pareja de
amantes cuando ella enloqueció y empezó a
delirar e insultar a su enamorado.
Los amigos de él, le requerían:
"¿Cómo puedes amar a una mujer
que ha perdido el juicio y te maltrata?"
Pero él les respondía:
"Antes no la quería por su cordura,
ahora tampoco la voy a dejar de querer por su locura.
La quiero simplemente porque es ella.
Y loco también es el que ama."
Adiviné cómo ordenabas tus utensilios domésticos,
tus libros y tus deseos antes de dormir
y en un silencio imantado de estrellas
llegué a oír tu voz entre los muros como fina alfaguara.
Ayer subí por las cuestas empedradas de tu atalaya,
cuando el velo del atardecer dejó de arder y Granada se
ensombrecía en los ojos de una gacela preñada de brasas.
Te rondé a medianoche por veredas
y terrazas polvorientas de luna,
trasegando mis sueños a cielo abierto, c
on el vértigo de estar tan cerca y tan distante.
Hallé tu casa encendida,
las ventanas de tus aposentos abiertas
y las de tu alma entornadas.

28. CARICIAS
Caricia es también tu mirada
la brisa de tus pensamientos
el jardín de tu pelo
tu manera de retirar el cuello
tus hombros de luna en sombra
tus pezones en la tormenta de tus vestidos
el oasis en reposo de tu ombligo
las riberas mayores y menores de tus labios
tus muslos fluviales
la pulpa frutal de tus rodillas
tus pies tus dedos tus uñas de colores
y tu sonrisa también que rompe el cielo.
Abu Ahmad Ibn Sa'id : Al -Andalus
Es una idea antigua
mantenida por los sabios de Persépolis,
que la tierra es un animal que se alimenta
con la boca en Bagdad, los ojos en Damasco
y el ano en el país de los frany.
(1)
No te sorprendas pues de la dulzura del paisaje
porque Granada cae a la altura del corazón.
Aún me corta tu frío aliento transparente,
la brisa de tus besos sin labios,
tu oscuro pelo lloviéndome en la boca.
Tus manos viajeras, tu cuerpo tibio y vegetal,
la fronda de tu alma en esa tarde de árboles y viento.
El cielo deja un brusco brillo,
un temblor cercano de hoja suelta
en los estanques manchados de noche,
ahora que ya no tienen peces,
rompiéndose el agua en mi interior.

29. La tierra es habitable
hasta donde alcanza tu mirada
como el mar silencioso de tus ojos.
Más allá las tinieblas,
los pueblos sin nombre,
las ciudades que sólo brillan
en la imaginación de las piedras.
Y cuando tú te muevas
toda la bóveda celeste
girará conmigo.
Ahora que he crecido
como duna frente al mar
ahora que tengo los años de la arena
hubiera podido darte todo el viento
de mi amor.
Entré en tu jardín oscuro
con la pálida luna
por el sendero del viento
desde entonces ruedo
como lluvia sobre pétalos
de la inquietud al deseo
Bajo mis pies la hojarasca
crepita
en el silencio de las veredas.
La escarcha de mi alma
resguarda
el amor helado en mis venas.
Oigo tus cabellos
cuando caen como lluvia
y me pregunto si tú lo sabes.
Después de las tormentas
las palmeras se dejan acariciar
por la brisa.
Sobre nuestros lagos interiores
el viento no se detiene.
Escucho el corazón de tu sombra
siento tu pulso de paloma huída
sólo la luna ilumina la neblina
de mis sueños donde una vez
te quedaste muy cerca de mí.
Un amor que se va
es como desandar un camino
se reconoce el paisaje
pero se siente uno perdido.
Cuando haya acabado
de beberme una a una las estrellas
descubriré tu estela fugaz
como un ave que anidó un día
en mis costillas.

30. Durante muchas noches, no verte,
fue como estar ciego.
El olor oscuro de los árboles
en mis sábanas
susurros de alborada
en las ventanas
la estrella polar helándose, en tu pubis
y la vida remota
como una cascada de hierro
porque tu silencio, llenaba mi silencio
ruidosamente entre la gente.
En los desiertos azules
resplandecen las estrellas
del mar que los cubrió.
De mi amor que era
como un río que se ensancha
ahora sólo queda
un hilo de agua entre las rocas.
OMAR KHEYYAM : “RUBAIYYAT”
( Poeta persa siglo XI )
¿ Por qué debe inquietarme lo que oculta el futuro ?
La desgracia persigue al hombre temeroso.
Alégrate y no tomes la vida muy en serio:
las zozobras no alteran el curso del destino.
Aprendí y olvidé. Llevaba en mi cerebro
en orden mis ideas, cada una en su sitio.
Viví inquieto hasta el día que vi lo imposible
de afirmar o negar la más pequeña cosa.
M e dieron la existencia sin consultar conmigo.
Luego aumentó la vida día a día mi asombro.
Me iré sin desearlo y sin saber la causa.
VOLVER

31. POESÍA HEBREA *
* No existe una palabra en hebreo para «poesía».
Con el vocablo “shir” se designa un cantar o una melodía o un poema.
La poesía semítica no consiste en versos rimados, sino en la
correspondencia del pensamiento de sus miembros,
o sea, un ritmo lógico que se llama paralelismo.

32. LA LANGOSTA ( siglo VI a.C.)
Oídlo, jefes, escuchad, campesinos:
¿Sucedió cosa tal en vuestros días
o en los días de vuestros
antepasados.
Dela mis viñedo desolado
y reduce las higueras a astillas,
pela y descorteza hasta dejar
blanquecinas las ramas
Despertad, borrachos, a llorar,
gemid, bebedores de vino,
que os quitan de la boca el licor
Contádselo a vuestros hijos,
vuestros hijos a sus hijos,
sus hijos a la siguiente
generación.
Porque un pueblo invade mi país,
apretados, sin número;
sus dientes son dientes de león,
tiene quijadas de leona
Joel 1,2-7

33. Tropieza el rico: lo sostiene el vecino;
tropieza el pobre: lo empuja su vecino.
RICO Y POBRE ( 180 a.C.)
Eclesiástico 13,21 -23
Habla el rico: todos a alabarlo;
y encuentran elegante sus sandeces. El
pobre se equivoca: le dicen: ¡Vaya, vaya!
Habla con acierto: nadie le hace caso.
Habla el rico: lo escuchan en silencio
y ponen por las nubes su talento.
Habla el pobre: preguntan ¿quién es?
Y si tropieza, encima lo empujan.
Se enluta Judá, sus puertas desfallecen,
sombrías en el suelo; lanza gritos Jerusalén.
LA SEQUÍA( Siglo VI a.C.)
Jeremías 14,2 -6
Sus nobles envían por agua a sus criados:
van a las cisternas, no encuentran agua,
vuelven con los cántaros vacíos,
desencantados se cubren la cabeza.
Porque el campo se horroriza
al faltar la lluvia en el país,
los labradores defraudados se cubren la cabeza.
Hasta la cierva pare y abandona en descampado
porque no hay hierba
Los asnos salvajes se paran en las dunas,
venteando el aire como chacales,
con ojos apagados porque no hay agua

34. Tres cosas hay que me rebasan y una cuarta que
no comprendo:
el camino del águila por el aire,
el camino de la serpiente por la peña,
el camino de la nave por el mar,
el camino del varón por la doncella
EL ENIGMA DEL AMOR
( El poeta confiesa su estupor ante lo incomprensible del amor )
Proverbios 30,18 -19
Bebe agua de tu aljibe,
bebe a chorros de tu pozo;
no derrames por la calle
tu manantial generoso;
no se pierdan por las plazas
los caudales de tu pozo.
AMOR DE JUVENTUD
( La presencia del agua, del pozo como símbolo en la poesía amorosa del A.T.)
Proverbios 5,15 -18
Sean sólo para ti
sin compartirlos con otros.
Sea tu fuente bendita
y sea siempre tu gozo
la esposa de juventud,
mujer de tus años mozos

35. ¡Ay de los que planean maldades
y traman iniquidades en sus camas!
Al amanecer las ejecutan,
porque tienen poder.
PORQUE TIENEN PODER ( Siglo VII a.C.)
Miqueas 2,1 -5
Codician campos y los roban,
casas y las ocupan,
oprimen al varón con su casa,
al hombre con su heredad
Por eso así dice el Señor:
Mirad, yo planeo una desgracia contra esa
gente, de la que no podréis apartar el cuello,
ni podréis caminar erguidos,
porque es una hora funesta.
Aquel día entonarán contra vosotros una
sátira, cantarán una elegía:
¡Ay que me roba y vende la finca familiar!
Nos apresa y reparte nuestras tierras,
¡estamos perdidos!
Así no tendrás quien sortee los lotes
a la asamblea del Señor

36. ¡ Oh muerte, que amargo es tu recuerdo
para el que vive tranquilo con sus posesiones,
para el hombre contento que prospera en todo
y tiene salud para gozar de los placeres !
SENTENCIA DE MUERTE( 180 a.C.)
Eclesiástico 41,1 –4.10 -13
¡ Oh muerte, qué dulce es tu sentencia
para el hombre derrotado y sin fuerzas,
para el hombre que tropieza y fracasa,
que se queja y ha perdido la esperanza !
No temas tu sentencia de muerte,
recuerda a los que te precedieron y te seguirán;
es el destino que Dios asigna a todo viviente,
y ¿vas a rechazar la ley del Altísimo?
En la tumba nadie discutirá
por mil años, cien o diez.
Lo que viene de la nada vuelve a la nada,
y el impío del ser al no ser.
El hombre es un soplo en un cuerpo,
pero el nombre del compasivo no perece
Respeta tu nombre, porque él te acompañará
más que mil tesoros preciosos
Los bienes de la vida duran años contados,
la buena fama, años sin cuenta.

37. Todo tiene su tiempo y sazón, todas las tareas
bajo el sol: tiempo de nacer, tiempo de morir;
tiempo de plantar, tiempo de arrancar;
TIEMPO Y SAZÓN
Eclesiastés 3,1 -8
Tiempo de matar, tiempo de sanar; tiempo
de derruir, tiempo de construir;
tiempo de llorar, tiempo de reír;
Tiempo de hacer duelo, tiempo de bailar;
tiempo de arrojar piedras,
tiempo de recoger piedras; tiempo de abrazar,
tiempo de desprenderse;
tiempo de buscar, tiempo de perder;
Tiempo de guardar, tiempo de desechar;
tiempo de rasgar, tiempo de coser;
tiempo de callar, tiempo de hablar;
tiempo de amar, tiempo de odiar;
tiempo de guerra , tiempo de paz.

38. Hijo mío, invitado a la mesa de un rico,
no abras la boca diciendo: ¡Cuántas cosas!
Piensa en lo mala que es la envidia
que Dios aborrece.
Nada creó Dios más triste que el ojo:
por todo le toca a él llorar
EL INVITADO
Eclesiástico 31,12 -20
Por tu experiencia comprende al vecino
y observa lo que a ti te desagrada.
Adónde él mire, no eches tú la mano, no
tropieces con él en la fuente.
Sírvete lo que te pongan delante;
no seas glotón y no quedarás mal.
Termina el primero, como bien educado y
no rebañes, para que no te desprecien.
Si estás entre muchos invitados, no eches
la mano antes que el vecino.
Al hombre sensato le basta con poco,
y en la cama no se sofoca.
Mientras que el necio sufre dolores,
insomnio, tortura y retortijones.
A estómago ligero, sueño saludable; a la
mañana se levanta bien despierto.

39. 10,26-Vinagre a los dientes, humo a los ojos:
el holgazán al que le dan un encargo.
Proverbios
21,25-Los deseos dan muerte al perezoso,
pues su mano se niega a trabajar
22,13 -¡Fuera hay un león-dice el holgazán-
en plena calle me matará
24,30 –Por el campo pasé, del perezoso,
junto a la viña, del hombre sin juicio: todo
eran espinas que crecían
y los cardos cubrían su extensión,
vi la tapia de piedras derruida y al
mirarlo me puse a meditar:
Un rato duermes, un rato descansas,
cruzas un rato los brazos, te tumbas,
y te llega la pobreza del mendigo,
la indigencia del vagabundo.
26,14 La puerta da vueltas en el quicio,
el perezoso en la cama.
El holgazán mete la mano en el plato
y le cuesta llevársela a la boca.
El perezoso se cree más sabio
que siete que responden con acierto.

40. Yehudah Ben Samuel Halevi
Nace en Tudela (Navarra) en 1070
y muere en Jerusalén en 1141.
Filósofo y médico judío español y,
sobre todo, uno de los poetas judíos
más excelsos de la literatura
hispano-hebrea

41. Yehudah es el creador del género
sionida, poesía generalmente de
forma qasida, en la que se
manifiesta un ardiente deseo de
encontrarse en Jerusalén
Está considerado como el mejor
poeta medieval en lengua hebrea.
Su obra poética es muy extensa,
inspirándose en los temas más
variados: el amor, la amistad y el
mar. Del Diwanescrito en Toledo
se conservan panegíricos, cantos
de boda, elegías y composiciones
autobiográficas.
Poeta culto, autor de una poesía
lírica rica en metáforas y
descripciones, donde abundan las
reflexiones filosóficas y religiosas.
Utiliza diversas métricas y
estrofas.
Son famosas algunas de sus jarchas
profanas escritas en el naciente
romance, al final de las moaxajas
y de gueuloty ahavotde temática
religiosa, entre las que destaca El
Quesudáo Himno de la creación

42. La cierva lava sus vestidos en las aguas de mis lágrimas
y las tiende al sol de su esplendor.
No precisa agua de manantiales, pues tiene mis ojos,
ni sol, con la belleza de su figura.
Graciosa gacela, con tu hermosura me cautivaste,
cruelmente me esclavizaste en tu prisión.
Saboreo una roja manzana cuyo aroma es
como la fragancia de tu rostro y tu atavío;
tiene la misma forma de tus pechos
y el color de ese rubí que asoma a tus mejillas.
La noche en que la joven gacela me descubrió
el sol de sus mejillas y el velo de su pelo, rojizo cual rubí,
cubriendo, sobre sien de húmedo bedelio, su bella
imagen, se parecía al sol, que cuando despunta
enrojece las nubes del alba con su brillante llama.
Contra la víctima de tu amor arrecia el combate,
inflama el querer con el fuego de la distancia.
Me desdeñas, ¡por eso blandes contra mí la lanza!;
También siento yo hastío de mi alma, ¡desenvaina!
¡Hermosa doncella!, no conviene que tu amado
Esté cautivo, acércate y aleja el carruaje de la ausencia.
¡El lecho de mis penas troca en gozoso tálamo,
y da a gustar a tu amante leche y miel!
La paloma, cual sol, recorre la Esfera;
domina con firmeza todo lo creado.
Sus ojos son dardos que no yerran el corazón del hombre;
ella con inquina derrama su sangre.
Confía la protección de las flores de su Edén
a la flama de la espada llameante.

43. Víboras son tus mejillas, mas de ellas fluye bálsamo;
al ausente torturan, al que está cerca sanan.
De tu boca y del panal de tus mejillas, da a gustar
al que te ama un poco de bálsamo y de miel.
Amargura y dulzor cercan mi corazón:
la ponzoña de la ausencia y la miel de tus besos.
¿Qué te pasa, gacela, que no envías tus mensajeros
al amado cuyo pecho rebosa de dolor por ti?
Si después de mi muerte llegara a mis oídos
el tañer de campanillas doradas del borde de tu manto,
o preguntaras cómo le va a tu amigo,
desde el sol me interesaría por tu amor y bienestar.
Veo imagen de rubí sobre zafiros
al contemplar tus labios y tus dientes.
Seda bordada es el vestido de tu cuerpo,
pero la gracia y la hermosura recubren tus ojos;
las joyas de las doncellas son obras de artesano,
mas esplendor y encanto son tus adornos.
Tu fuego lame las gotas de las lágrimas, y hasta
corazones de piedra desgastarían tus sollozos;
yo he caído en el fuego de tu amor
y las aguas de mi llanto,
¡ay de mi corazón por mis lágrimas y tus brasas!
Laausenciaamargamicorazónalrecordar
elpanaldemieldetusbesosenmislabios.
¡Ojalápudierayovivirpararecogeraromas
ymirradeentretuspasos!
En el campo de las amadas, las gavillas del amor
se postran ante las tuyas.

44. La cierva, los preceptos divinos con sus ojos profana
me da alevosa muerte, sin que nadie me vengue.
El corazón me roba con los pechos que sobre su
corazón reposan; un corazón como de piedra,
que hace brotar dos manzanas erguidas
a la izquierda y la derecha, como si fueran lanzas
Cierva graciosa, ten piedad del corazón
en el que siempre moraste;
Bien sabes que el día de tu marcha
me hará morir tu ausencia.
Undíaquemismanospacíanensujardín
apretandosuspechos,dijo:
―deténtusmanos,todavíalesfaltacostumbre‖,
Ymeablandóconpalabrasquemicorazón
derritieron:
―¡Nonmetankesyahabíbi!,fa-encara
dan`osual-hilalarahsa;¡bastantefermosu!‖(Sic)
Cómo imaginarte cual ángel en la tierra
si consumes mi zarza?
Si el Destino pretende retenerte y te guarda cual maná,
en mi corazón tienes un lugar firme y seguro.
¡Aquí me tienes si deseas mi muerte!
¡llámame y responderé!
No hay en mi boca engaño,
¡te lo juro! Pídeme lo más arduo.
Pocos son mis días y tuya es mi vida,
¡ojalá la alargaras!
Te revistas o no de brocados como las señoras,
te basta tu figura, pues te adornas de encanto
y no de joyas.Estás colmada de hermosura,
¿qué te añaden collares y lunetas?
¡sólo impiden abrazar tu garganta, besar tu cuello!

45. ¿He de tener cuitas, si la luz de tu rostro
es mi sol y mi luna?
Hubiera podido recoger de entre tus dientes
la miel y el bálsamo,
si no fueran armas de tus ojos la ira y la cólera.
¿Por qué, ¡oh doncella!, seré por tu amor muerto
sin armas? Ve mi rosa en tu mejilla que anhela liberarme.
La cierva que surgiera como el sol,
aflige a su amante con su ausencia.
¡Saludos a la joven gacela
aunque el fuego de su amor me abrase!
La vida de su voluntad depende,
junto a ella los muertos resucitan.
Sus cabellos son dorados, perfecta su hermosura,
¿cómo puedes, ¡oh gacela!, devorar cual león?
Recuerdo el día en que me prometió
devolverme a la vida, y lo cumplió:
con dos manzanas confortó mi alma,
que volvió a mi cuerpo,
no sin antes haberme con ellas traspasado.
Se abrazó a mi costado durante todo el día,
y al ponerse el sol se retiró
para marcharse a casa, gritando amargamente.
No te alejes, gacela,
que mucho te he querido desde siempre.
Eres mi amor y mi deleite,
me basta tu favor, ¡me basta!
Me acosa mi amado en el palacio
al delatarme la lengua de mi aroma,
pero yo le seduzco y le derroto.
Siente el amado que es mi presa,
mas el corazón en mi costado es su prisión,
entre mis ropas y bajo mis collares

46. Para subir a apacentar en los jardines
baja, ¡oh ciervo!, para coger lirios;
toma de la palmera palmas,
racimos de alheñas de ‗En-Gedi,
bañados por mi belleza.
¡Qué hermosas brotan mis aguas y riegan mis campos!
Te abrazaré de noche, al anhelado crepúsculo,
y mi dulzura será el fruto de tus labios.
a ti que eres todo mío he de decirte:
―Muy hermoso te veo, amado mío,
Dios te entregó en mis manos;
sólo a ti te daré mis amores,
y dormirás entre mis pechos.‖
Si le pido la miel de sus labios,
enrojece como el sol que despunta.
Su canción atraviesa mis entrañas
cuando canta para avivar mi hoguera:
―besa mi boca y ya es bastante, amigo mío,
besa, besa, besa mi boca,
y olvida tu mala estrella, amado mío‖.
¡Ojalá tenga piedad del corazón de sus amigos
el corazón que produce dos manzanas,
a izquierda y derecha como lanzas,
encaramadas en un tallo
sobre rama hermosa del árbol de la vida.
Desde que al partir soltó mis amarras,
suplico sin que nadie me atienda.
¿Qué ocultaré? Mi morada me delata,
mis lágrimas no disimulan mi mal,
tan pesado que no puedo resistirlo.
Un día da la vida, otro la muerte.

47. Te conjuro, ¡príncipe de la belleza!,
¡mi preciosa gacela!: aleja los pesares
esta noche mía, con tu compañía reúne
un tropel de delicias para el pobre corazón doliente
Labios de rubí con hileras de perlas,
ojos como flechas aguzadas,
bellas mejillas cual rosas encarnadas,
rostro sembrado de jardines del Edén
moldeado sobre gentil tallo de bedelio,
en tálamo fiel criado,
bien guardado; así son los males de su amor
en el corazón del amante, enfermedad sin cura.
Sobre las alas del viento pongo mis saludos
cuando hacia mi amado sopla con el calor del día;
sólopido que recuerde el día de su partida,
cuando hicimos un pacto de amor junto al manzano.
Chuparé tus labios rojos, ardientes como
brasas, y mis mandíbulas serán como tenazas.
Fuego tomaré de tus mejillas
para apagar llama con llama;
cuando esté sediento,
allí encontraré agua.
¡Por la Alianza!, amado mío, ¡por tu vida!
¡por vida del amor que me lanzó una flecha!
¡Juro que soy siervo del amor que ha perforado mi oreja
y ha partido en dos mi corazón!
Irritado estoy con la gacela
por haberme puesto en cautiverio.
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49. Casidas de amor místico
Ibn Ali ibn Muhammad al-Arabi
(Murcia 1165-Damasco 1240)
Miró el rayo oriental y amó el Oriente
de fulgurar en Occidente, el occidente hubiera amado,
pues mis ansias de amor son por el rayo y sus fulgores
no decidieron mi amor ni los lugares ni la tierra.
La brisa me ha narrado de ella un decir aprendido
del dolor y de mi pasión, de la tristeza y de mi sufrimiento,
del éxtasis y de mi razón, de la nostalgia y del amor
de las lágrimas y de mis ojos, del fuego y de mi corazón.
Aquella a quien amas sólo está en tu pecho
y la brizan tus suspiros
Yo le dije: Hazle saber que ella es
quien causa el fuego de mi corazón.
Sólo puede apagarlo la unión eterna
y si arde más no es culpa del amante.

50. ¡Qué dolor en mi corazón!
¡Qué dolor!
¡Qué gozo en mi alma!
¡Qué gozo!
En mi corazón arde la pasión, como un fuego,
En mi alma se ha puesto una luna de tiniebla.
¡Oh almizcle!
¡Oh luna!
¡Oh ramos sobre la duna!
¡Qué verde!
¡Qué esplendor!
¡Cuánto aroma!
¡Oh boca sonriente, cuya humedad adoro!
¡Saliva cuya miel he probado!
¡Luna revelada, con las mejillas cubiertas
del rojo del atardecer!.
Desnuda de sus velos,
sería tormento y por ello es esquiva.
Sol mañanero que escala los cielos,
ramo de duna en un jardín plantado,
lo contemplo sin pausa, con temor reverente,
y riego el ramo con suave lluvia celestial.
Cuando se levanta es maravilla en la mirada,
cuando se pone es causa de mi muerte.
Desde que la belleza puso sobre su frente
corona de oro virgen, amo el oro.
Si Satán hubiera contemplado en Adán
el fulgor de su rostro, no se hubiera revuelto.
Si Hermes hubiera interpretado las líneas
que la belleza escribió sobre su rostro, no
hubiera escrito nada.
Ibn Ali ibn Muhammad al-Arabi

51. Si la reina de Saba la hubiera visto sobre el trono,
no pensara en el suyo, ni en palacios.
¡Oh el sarhen el valle, el banen la espesura!,
enviadme con la brisa vuestro perfume,
cargado del aroma dulce
de las flores entre tus valles y colinas.
¡Oh bandel valle!, muéstrame tus ramas
y brotes suaves como las líneas de su cuerpo.
Narra la brisa la juventud pasada
en Hájir, en Miná y Qubá,
y en las dunas donde el valle se tuerce, junto al vedado,
y en La'la', donde pacen las gacelas.
No es extraño, no es raro
que un hombre se enamore de las bellas
y, cuando arrulla la paloma,
con el nombre de su amada se extasíe.
Y ¡qué gozo!
¿Cuánto tiempo murmurarás amoroso
en las dunas de Hájir a las hermosas, oh galán árabe?
¿Qué soy yo sino árabe, y por ello enamorado de mujeres
de tez blanca, apasionado de las bellas?
Nada importa si es un amanecer mi amor,
o es ocaso, mientras ella esté en él.
Siempre que dije: "¿Sí?", pensaron: "Se negó",
y cuando subieron a la altura
o bajaron a la ribera
yo atravesé desiertos,
incitando su búsqueda.
Mi corazón es el Samirí del tiempo;
siempre que ve huellas,
busca la que se hizo de oro.
Y cuando llega el día o el ocaso
es el gran Alejandro buscando el camino.
Ibn Ali ibn Muhammad al-Arabi

52. ¡Daría mi vida por las doncellas tan blancas y ruborosas
que jugaban conmigo al besar el Pilar y la Piedra!
Cuando te pierdes tras ellas,
sólo te guía su perfume, huella exquisita.
Nunca me sorprendió la oscuridad de una noche sin luna,
sin que su recuerdo me hiciera viajar bajo la luna.
Cuando entre sus cabalgaduras se me hace de noche,
la noche se hace como sol al romper el día.
Cortejo por mi amor a una de ellas,
la más bella, sin par en la humanidad.
¡Cuántas veces clamé ansiando la unión!
¡Cuántas veces, clamé por temor a su marcha!
"¡Oh, hijos de Zaura! Ella es una luna
nacida entre vosotros, que en mí se pone."
¡Ay de mí! ¡Mi Dios! A causa de ella, ¡ay de mí!
Cuántas veces he gritado tras ella: ¡Ay de mí!
¡Pobre de mí!, pobre de mí por este mancebo
al que, cuantas veces la paloma canta, se le
desvanece.
Ibn Ali ibn Muhammad al-Arabi
Cuando desvela el rostro
descubre un esplendor
como sol que apunta
en oriente sin fin.
Su blanco rostro
Pertenece al sol y son de la
noche sus rizos tan negros,
sol y noche juntándose,
forma maravillosa.
Por ella estoy de noche
en luz de día,
y al mediodía,
por su pelo, en noche.

53. Abu Nuwas
Estos versos directos,
rebeldes y libertinos,
aunque no los más atrevidos,
representan en cierta medida
la expresión, estilo y temática
de la obra de Abu Nuwas,
el gran poeta árabe del vino
y el erotismo homosexual.

54. Hombres, ¡a mí qué me importan
las espadas o los combates!
Yo sólo sigo a una estrella:
la del placer y la música.
En mí no confiéis,
pues soy de aquellos que rehúyen
encontronazos y embates.
Cuando veo el enemigo
salto sobre mi potrillo
con las riendas colocadas
por el lado de la cola.
No sé cómo es un arnés,
ni un broquel, ni un alfanje.
Todo mi afán es saber,
cuando sus guerras estallan,
por qué camino escapar.
Si de juergas se tratara,
de beber vino sin mácula
o de pasarme la noche
junto a vírgenes luciendo
sus vestidos de luto negro
me veríais con razón
como héroe de los árabes.
¡Cántame, oh Sulaimán,
y llena de vino mi copa!
¿No ves que apareció al alba
bajo sus tenues velos?
Cuando te llegue la jarra
agárrala y sírveme:
quiero que ella te distraiga
de la llamada del almuédano.
Sírveme el vino sin tregua,
a la vista de todo el mundo,
y hagamos como los de Sodoma.
Abu Nuwas

55. BADR SHAKIR AL SAYYAB
(Irak 1926-1964)
A GARCÍA LORCA
En su corazón hay una hoguera,
su fuego alimenta a los hambrientos,
el agua, por su calor, hierve.
Su diluvio purifica la tierra de maldades,
sus pupilas tejen una vela de llamas
uniendo con los husos de la lluvia
sus hilos, con unos ojos que chispean,
con los pechos de las madres al amamantar,
con cuchillos donde se derrama el sabor del fruto,
con los cuchillos de las matronas al cortar el
cordón umbilical,
con los cuchillos de los invasores que muerden los
rayos,
su vela húmeda como la luna,
su vela fuerte como las piedras,
su vela rápida cual mirada furtiva,
su vela verde cual primavera,
roja teñida de sangre,
se asemeja al barquito de un niño que al hacer
pedazos el libro
llena con barquitos de papel el río.
Se diría que fuese la vela de Colón entre las olas.
Se diría que fuese el Hado.

56. YSÂ AL –YASIRI
(vive actualmente en Canadá)
¡Oh! niños de mi patria
donde el sol no sale
y la primavera
no la da visitas.
Vosotros que vendéis vuestra niñez
por hogazas de pan
y por latas vacías y oxidadas
dejadme abrazaros entre mis manos y lloro.
Habéis olvidado
los nombres de vuestras escuelas,
los momentos de la inocencia,
y ante todo
habéis olvidado que
aún sois niños.
Vuestras alegrías
se han apagado
como playas en las barcas
las han abandonado,
y sobre sus arenas
no se han paseado
las blancas gaviotas
¡Oh! buenos pajaritos
estoy arrodillado ante vosotros
como un santo delante de Dios.
Los niños de mi patria

57. SALAH HASSAN (1960)
HUIR DE LA FAMILIA
No era mala idea.
Soñé con una casa y la habité.
No era mala idea.
Soñé con una mujer y me casé con ella.
No era mala idea.
Dibujé cuatro niños y los tuve.
Tampoco era mala idea
cuando dibujé una puerta trasera de la casa
por ella me escapé.
Bagdad
¿Eres una patria o un campo de tiro?
¿Eres un paisaje que hay que destruir
o una escalera de víctimas
que no se sacia de su muerte?
Bagdad
¿Eres una cesta que se hunde
y no se llena sino de vida?
¿Acaso es ésta tu fiesta
o tu muerte?
¿Estos caramelos de fuego
son para tus niños muertos
o para la última fiesta de tu degollación?
Entonces, muérete.
Volvámonos de donde hemos venido
a los desiertos y al infinito
esperando un nuevo profeta.

58. IBRAHIM NASRAHLLAH ( 1948 )
LA MUERTE
En tiempos de mi abuelo la llamaban: Turquía
En tiempos de mi padre: Gran Bretaña
Nosotros la llamamos: Estados Unidos de América
hemos hecho mucho entonces
Al menos sabemos lo que es,
para que nuestros niños no malgasten sus vidas
¡buscando su nombre!
DÍAS
El primer día
sostuve mi mano mientras dibujaba un ataúd
Entonces me enviaron una corona
Al segundo día
sostuve mi mano al dibujar una flor
Entonces me enviaron un ataúd
Al tercer día grité a plena voz
Quiero vivir
Entonces me enviaron un asesino
FE
Cada vez que oigo hablar acerca de un tigre
que devora a su entrenador en el circo
o a su guarda en el zoológico
me elevo en alegría, dentro de mi jaula

59. ABBÁS BEYDÚN (1945)
EL SOLDADO
Ahora voy a ser el soldado de mi vida.
La sirvo como sirvo a mi bandera.
El soldadito de mi vida soy, mi sola tarea es
desfilar.
Yo con mis zapatos lo haré.
El viento en la cara.
En mi pecho canta, avanzo.
Se enciende mi sangre, me chorrea la
existencia por la camisa, avanzo.
Firmes las rodillas, llenas de secretos y de
fuerza, avanzo.
Pasos rotundos y prietos, imprimo mi
corazón,
Imprimo mi alma, le doy un puntapié,
avanzo.
A cada paso encierro y libero una vida bajo
mi pie,
levanto y aplasto mi destino.
Ahí está, el soldadito de mi vida, mi sola
tarea es desfilar

60. WADIH SAADEH ( 1948)
LOSNOMBRESDELOSMUERTOS
Abriólamanoycontóconlosdedos
Losnombresdelosmuertos,
Luegousólosdedosdelaotramano.
Añadióalalistaloscoloresquele
rodeaban,
Lasramasdelárbolqueestabafrente
asucasa,
Lasplantasdelcaminoylashojasdel
bosque.
Yantesdedormirse,
Añadiósupropionombre.
EXTRANJEROS
¡Quéoscurosson!
¡Quétontosson!
¡Quécabreotienen
suspequeñosylasmujeres!
¡Éstoshanvenidoextranjeros!
Yhanvueltoasuscasasextranjeros.
Asísehansentadoapensartranquilamente.
Losasientos,alatardecer

61. En 1948, tras la implantación del Estado de Israel,
se vio obligado a marcharse de Palestina, eligiendo
primero El Cairo como lugar de residencia y luego
Bagdad
Muin Basisu
nació en 1927 en Gaza.
TRES MUROS PARA LA SALA DE
TORTURA
Al alba
Yo resistiré...
Mientras haya en el muro una página en blanco
y no se derritan los dedos de mi mano.
Aquí, alguien pulsa
un mensaje a través del muro.
Nuestros hilos se han convertido en nuestras venas,
las venas de estos muros.
Toda nuestra sangre se derrama
en las venas de estos muros...
Un mensaje a través del muro:
Ellos han cerrado una celda,
han matado a un prisionero,
han abierto otra celda
y han llevado a un prisionero...

62. A mediodía
Ellos me han puesto delante el papel,
me han puesto delante el lápiz,
me han puesto en la mano la llave de mi casa.
El papel que han querido manchar
ha dicho: ¡Resiste!
El lápiz cuya frente han querido mancillar en el barro
ha dicho: ¡Resiste!
La llave de la casa ha dicho:
En nombre de cada piedra
de tu humilde casa ¡Resiste!
Un golpe en el muro
es el mensaje de una mano rota
que dice: ¡Resiste!
Y la lluvia cae
golpeando el techo de la sala de tortura.
Cada gota grita: ¡Resiste!
Al ponerse el sol
Nadie está conmigo,
nadie oye la voz de este hombre,
nadie lo ve.
Cada noche, cuando los muros
y las puertas se cierran...
él sale de mis heridas sangrantes
y camina por mi celda.
Soy yo.
Es como yo.
Le veo de niño
y con veinte años.
Es mi único consuelo,
mi único amor.
Es la carta que escribo cada noche
y el sello para el amplio mundo
y el pequeño país.
Esta noche lo he visto
saliendo de mis heridas
sombrío, torturado, triste,
caminando en silencio, sin decir
nada, como si dijera:
No me volverás a ver si confiesas,
si escribes...
Muin Basisu

63. A UNA TURISTA
Perdón, señora. Ha venido cuando
Las manos de los poetas han sido cortadas.
¿Qué hay para vender en el Este?
Nosotros hemos vendido a una turista vieja
que ha llegado antes
la tumba de Saladino
y la ciudad de Hittin.
Hemos vendido los jardines de Babel,
las flores y capullos en los mercados del mundo,
hemos vendido los dedos y los anillos.
No nos queda más que las pirámides,
¡y qué pesadas son sus piedras!
La esfinge está herida,
morirá si no abandona esta tierra,
si no se quita de su frente el cuchillo.
Perdón, señora. Hemos vendido el último ataúd,
hemos arrojado al río el último tintero
y hemos degollado al último gallo que cantaba.
No nos queda más que Dios,
que corre cual gacela verde perseguida por
todos los perros de caza
y galopantes mentiras.
Le perseguiremos. Cazaremos a Dios para usted.
Los que vendieron al poeta, señora,
venderán también a Dios
Muin Basisu

64. Abü LAbbäs
Ahmad ben Abd Alläh
Al Acmä lTutïlï
(Padre de Abbäs)
(Ahmad, hijo del Siervo de Alá)
(El ciego de Tudela)
Nace en Tudela 1092 d.C.
Muere en ¿Sevilla? 1130 d.C.
Elogios de sus antólogos medievales:
<De inteligencia desbordante, captadora de hondas reconditeces;
perspicacia lúcida para los secretos; pensamiento capaz de extraer de las
minas del saber, perlas inigualables; ciego, pero alcanzando
exhaustivamente los secretos de los donaires con la “mirada” de su
ingenio y la vista de su espíritu burlón;…>
<< Si cantaba a la noche, no amanecía y si admiraba la aurora en el
oriente, no huía; qué luna en plenilunio refulgente; qué torrente
despeñado al que ningún obstáculo detenía; qué aparición alegre en las
ensoñaciones; qué corcel ganador en las repentizaciones poéticas…>
El crítico y conocedor de lamoaxaja; Ibn al Hatïb dice de él:
<<Qué maravilla, qué fluidez, qué genialidad y capacidad de síntesis,
qué expresiones tan suaves como la brisa las de este Maestro
de la armonía en la estrofa y en su invención estilística…
hasta el punto de que su hacer en el campo de la
moaxaja se ha convertido en prototipo para todos
los poetas árabes de oriente y occidente.
Su poesía va a la cabeza de todos, sin que nadie
le dé alcance…>>

65. …a ese rostro (hasta hace poco afable y abierto)
lo ha demudado la muerte.
Lo lloré con copiosas lágrimas y cuando ya no me
quedaban, intentando en vano resignarme y tener
paciencia.
¡Ojalá le hubiesen enterrado en mis entrañas
pese a mis lágrimas y al lacerante dolor de mi corazón!
…¡Qué hacen bajo la tierra tus hermosas cualidades!....
…Aminora mi pena el que tu rostro se transparente en
hermosas flores y el que a la tierra donde arraigan le
abone y la riegue el recuerdo de mis lágrimas…
…Al enterrarte, los luceros de tus ojos lucen y
parpadean en el cielo…
…AMINA, angustiado estoy por ti: al perderte me he
visto privado de lo más dulce y valioso de mi vida…
Jamás AMINA dejaré de guardarte la ausencia y te
veré siempre en el vacío de tu cuerpo, donde te
buscaré…
…Todos se han ido consolando con tu pérdida, a los diez
o veinte días de tu ausencia.
El afán por heredar les obcecó; ya han dejado de
suspirar de vez en cuando y de soltar alguna lagrimilla.
Ya solo les queda un recuerdo en el que a veces fluye
una añoranza vertida en copas de falsía.
Si todas las mujeres fuesen
como la que yo he perdido,
habría que anteponerlas a los hombres.
Rueguen por ti los ángeles, los santos, y los puros…
…No te alejes de mí: que, aún en la frialdad
del sepulcro, el amor de tu corazón siga siendo
función de tu persona en el mío.
Extractos de la elegía a la muerte de su esposa Amina
Especialmente conocida es la elegía que escribió a la muerte
de su esposa, a quien invoca con el nombre de Amina
Al Acmä lTutïlï
(El ciego de Tudela)

66. No permita Dios que yo pueda consolarme con tu pérdida.
Te añoro como el que se necesita así mismo…
…¿Pasará tiempo y más tiempo sin que yo pueda verte?
¿Me impedirán las adversidades buscarte el día del Juicio?
Aunque los tema, resuelto estoy a superarlas para ir hacia
ti, incluso entre los astros del Cielo…
…Si tu cuello esbelto carece de joyas, toma mis lágrimas
como perlas, tómalas y engárzalas; en ellas arde como en
ascuas el mal que me aqueja.
Sí, coge esas perlas marinas tan ansiadas: mis ojos son su
ostra y mi pecho su mar…
Pero no se lo cuentes a las huríes del Paraíso: no te las
fueran a quitar arteramente…
…¡Consuelo mío, mi tesoro y mi dolor! ¡Despierta! Pues
nunca supiste mostrarte insensible!
Pero, si bien a mi pesar, sigues con el cuerpo ceñido por la
tierra: no despreciaré el polvo que cae sobre oro fino.
¡Dichoso el sepulcro que abraza tu cuerpo! Sede es la
noticia y halo de la luna llena.
Siempre serás tú, aun cuando la consunción se agite,
cimbreante rama de sauce en floresta lozana…
…Cuando llegues al Edén reclámame pues nunca me has
precedido sin que yo te siguiese (¿Cómo ciego?) tras la
estela perfumada que difundías al andar, siempre sin
merma ni mácula de tu modestia y tu honor.
Y, si me demoro, no me censures; pues tal vez, como
siempre, me retrae el esfuerzo y me abrume la carga (¿la
ceguera?)
…¡Qué tus restos sean regados por el Cielo
Con nubes cargadas de lluvia!*
•Esta frase es equivalente entre los árabes
•a la nuestra:
¡Qué descanse en paz!
Al Acmä lTutïlï
(El ciego de Tudela)

67. La jarcha que inspira en esta ocasión al ciego de Tudela
es el amor de una mocita cristiana por su frívolo galán.
El preludio y las dos primeras estrofas expresan la afición al vino del
Poeta (pese a la prohibición coránica) y la simpática locuacidad de la
tabernera mozárabe.
Las estrofas 3ª y 4ª cantan el amor por Ahmad de la “mocita”, que por
efectos de los tragos de vino a los que ha sido invitada, da suelta a su
lengua y revela su intimidad.
La 5ª expresa claramente el amor de la joven por el “guapo” Ahmad.
-0–
Con los nocherniegos y los guardianes
en la tasca cristiana vine a pararme
-2 -
Tabernera amable, dije a la hermosa
¿Entra en vuestros usos, beber en copa?
Mal no veo en ello –me dijo –es cosa
Que por tradiciones muy venerables
hicieron Prelados
y Ulemas graves
-1 –
Rápida una moza nos trajo el vino
cortés saludando <<¡Sed bienvenidos!>>
Por el evangelio juró y nos dijo:
<<No lo he bautizado,
tiene aún su lacre
y del fuego nunca
sufrió embate>>
Al Acmä lTutïlï
(El ciego de Tudela)

68. -3 -
Quiero confesaros gente del lugar
que he perdido el juicio por el guapo Ahmad
quien en su despego me puede matar.
Guardo este secreto
con mil afanes
pues si me descuido
al rostro sale.
-4-
Que al secreto faltan llantos de quienes amos
a esa ―cara de luna‖ tienen
cuyos ojos matan, cuando no hieren
¡Cuánto león fiero
mato implacable
sin que en su amor haya
deuda de sangre
-5
Por él, como loca, la muchachilla
que sufre desdenes y pesadillas,
le canta con pena su cancioncilla:
¡Amanü, Amanü (¡Por favor, Por favor!)
Ya l-maîh gäre (Dime galán:)
¿Borkë tu me qeres (Por qué vos me queréis)
Y Allâh, matäre? (, ay, Dios, matarme?)
Al Acmä lTutïlï
(El ciego de Tudela)

69. MOAXAJA EN ELOGIO DEL VISIR ABU -L-HA^YAYÂ Y
Si el Visir, en buena hora,
un instante saliera
mi regocijo fuera
radiante como aurora.
De gozo y a su vera
temblaríamos todas
Y el céfiro al soplar
¡qué aroma esparciría
como flor de azahar
cuando amanece el día!
¿Conseguirá la niña el
amor que desea?
Su rostro bello, al alba, fiel
se lo representa
y sólo esta <<apariencia>>
podrá aliviar su pena.
(Oh madre mía amada
al rayar la mañana
veo a mi Abul Hayay
―faz de luna‖ galana
Yä matre mïa räjma
A räyo da manyäna
Bëu Abü-l-Haÿyäÿ
la face de matrana
Al Acmä lTutïlï
(El ciego de Tudela)

70. MOAXAJA A LA FUENT E DEL LEÓN (TUDELA)
Es un león, afinando, yo diría que
es una roca manado agua resplandeciente.
Parece el león, de la constelación del cielo
arrojando por sus fauces la Vía Láctea
MOAXAJA A UN BAÑO PÚBLICO (HAMMÁN)
¡Cuánto fulgor y cuánto esplendor
tiene nuestro hammán!
Se diría que es cosa de magia
Es un singular refugio voluptuoso
que tiene las cualidades del agua y del fuego
Como el corazón humano que encierra
alegría, pasión y tristeza.
Al mismo tiempo:
frescor y fuego
abrasador; como
una tarde
tormentosa y
lluviosa de verano.
En el suelo y
paredes, el mármol
blanco parece la
nieve al comenzar
a fundirse.
Al Acmä lTutïlï
(El ciego de Tudela)

71. Al sonreír, perla
y al desvelarse, luna.
Incapaz el tiempo de rodearla
mi corazón la cobija
¡Ay de mí; me hiere lo que encuentro!
Impaciente y triste me dejó
pero la busco en el vacío vivo de su cuerpo con afán
Cada vez que digo ¿ahora?
Oigo ¿dónde está ese ahora?
Se agita (en mi recuerdo)
como rama de sauce;
Se cimbrea tiernamente
la acarician dos manos:
La brisa y la lluvia…
Sin ti nada puede remediar mi daño.
Guarda mi corazón que fue tuyo.
Me has quitado aguante
y sin embargo, espetodoro
¡(Que lejos está de la faz del tiempo
y del bullir del vino!
Ojalá mi pasión contenida,
Pudiera, con esfuerzo, alcanzarla
pues sólo su presencia me sanaría
POEMA D E AUSENCIAS
Al Acmä lTutïlï
(El ciego de Tudela)
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72. AFRICANA
POESÍA

73. David Diop
Nació en Burdeos en 1927, de padre senegalés y madre
cameruniana.
Murió en 1960 en un accidente aéreo en Dakar.
África
África, mi África
África de orgullosos guerreros en las sabanas ancestrales
África de los cuales mi abuela canta
en las orillas del río distante
Nunca os he conocido
sin embargo, la sangre fluye en mis venas
Su sangre preciosa negra que irriga los campos
La sangre de tu sudor, el sudor de su trabajo
El trabajo de su esclavitud
África, dime África
¿Es esto, este nuevo que se dobla, que se rompe
bajo el peso de la humillación?
Este nuevo temblor de cicatrices rojas
y decir sí a la fusta, bajo el sol del mediodía
Pero una voz grave me responde:
Niño impetuoso ese árbol, joven y fuerte,
ese árbol de allá,
magníficamente solo en medio de las flores blancas
Eso es el África surgiendo de nuevo.
Surgiendo pacientemente, obstinadamente
cuyo fruto poco a poco,
adquiere el sabor amargo de la libertad.

74. Antjie Krog (Kroonstad),
Suráfrica, 1952. Poeta, filósofa, periodista, profesora,
conferenciante y editora
PATERNÓSTER
Estoy parada sobre una roca enorme en Paternoster,
el mar golpea franjas de espuma verde clara
en el aire valiente
Miro fijamente cada puñetera ola
en las tripas, al romper
la roca, tiembla bajo las plantas de mis pies,
los músculos de mis muslos se abultan,
mi pelvis abandona su resignada y adquirida inclinación,
¡qué diablos! yo soy roca, soy piedra, soy duna.
Mis tetas hacen un claro silbido de tetera de cobre,
mis manos agarran Moordbaai y Bekbaai,
mis brazos se lanzan estáticos más allá de mi cabeza
yo soy
yo soy
Dios me oye
¡una jodida mujer libre!

75. Vivir en Kwabenya
y estar sin un burro europeo
es realmente retornar a la gente del pueblo
Ser uno con el grillo
Ser uno con el conejo
Ser uno con la mantis religiosa
La rana, la liebre y el tronchador
Y en ese contexto,
movilidad es igual a tu destino (mientras el cuervo vuela).
Dividido por la posibilidad de conseguir un levantamiento
Multiplicado por la posición corriente del sol
Multiplicado por la filosofía de la tortuga
Dividido por la geometría territorial del caracol
Más el ‗ser o no ser‘
Protocolo político del camaleón.
Respiro hacia dentro
Expiro hacia fuera
Respiro en abundancia
y aspiro lunas de mimosa en racimos,
amarillas, como el verano
y el sosegado silencio,
en tu frente,
como en un mediodía de verano
Respiro un verano, un silencio,
y el aroma de pequeños racimos de lunas de mimosa,
una abundancia:
adentro
y
afuera
y
adentro
Breyten Breytenbach
Suráfrica, 1939. Poeta, pintor, novelista y ensayista.
FLORES PARA BUDA
Atukwei Okai
Nació en Accra, Ghana, en 1941.
KWABENYA

76. Abdourahman A. Waberi
Nació en Djibuti, en 1965. Reside en Caen, Francia,
desde 1985. Nómada por tradición y por temperamento.
CUADRO DESNUDO
El país de los otros
el otro país
el país otro que se burla de mí
otro yo mismo me susurra
tomar por país-en-sí la página
blanca
y rueda la vida
somos ese carnero de Panurga que
se apoya
sobre el lado-bajo de la no-patria
la bala: flor de un nuevo género
que prohíbe
todo transporte
toda lágrima derramada al
activo del amor
qué sacar de la leche agridulce de
la paz
EL VIENTO CALÍGRAFO
Pincel en mano el viento dibuja
paisajes de palabras
montañas esculpidas
llanuras de sombras
enclaves de horizontes
el calígrafo cosquillea
los surcos inflamados del desierto
con un bastoncillo de tinta
delicada
CUADRO DE OCRE Y DE ESPUMA
Una entrada en sí
canal invisible
una salida hacia los otros
la naturaleza se jacta de ser
corrosiva
a nuestros pies el cactus deposita
las violetas de su demencia
Adamou Ide
Nació en Niamey, Níger,
el 22 de noviembre de 1951.
Poeta y novelista.

77. María Conceiçao Lima
Nació en la ciudad de São Tomé, São Tomé y Príncipe,
en diciembre de 1962
LA HERENCIA
Sé que buscas aún
el secreto fulgor de los días
anunciados.
Nada de lo que te niegan
devora en ti
la memoria de los pasos calcinados.
Es tu casa este exilio
este asombro esta ira.
Tuyas las horas disipadas
el hostil presagio
la herencia saqueada.
Casi nada.
Pero cuando recto y lúgubre
marchas a lo largo de la bahía
un clamor antiguo
un rumor de promesa
atormenta la Ciudad.
La misma playa te aguarda
con su vientre de fruta y de caricia
su silencio de espanto y de carencia.
Comenzarás de nuevo, insomne
con manos de humus y basalto
como quien reescribe una larga profecía.
(Visión de mi padre de regreso a la casa
de su madre, la señora Novi, en Budo -Budo)

78. Jack Mapanje
nació en Malawi en 1944. Poeta, lingüista, editor
y activista de los Derechos Humanos.
CUANDO ESTE CARNAVAL TERMINE FINALMENTE
Cuando este espumoso carnaval termine finalmente, hermano
cuando tus venas tamborileras se sequen, estos mismos funcionarios
quemarán los textos de las plegarias que te cantamos
y astillarán las calabazas en las cuales bebiste.
¡Tus Hechizos, estos tambores, y las efigies ardientes serán
los cómplices de tu mundo armado con mentiras!
Debajo de tu choza de bambú sobre la playa, ellos harán una hoguera,
bajo el pretexto de darle a su héroe un verdadero funeral tradicional,
aunque en verdad es para librarse ellos mismos de otro
espíritu mortal que podría de otra manera haberlos embrujado,
Y al despertar nuevos danzantes enmascarados saltarán rápidamente
en la arena danzando al son de pieles más templadas, jactándose de
otros clanes de calabazas, mientras los embalsamadores bromean:
¿En qué creyó él que iba a convertirse, en un Dios?
¡Al Diablo!
ESTA CABEZA QUE AÚN SE RESQUEBRAJA
La cabeza
que realmente duele es
la esposa, los niños,
parientes y amigos
no admitidos,
la escasez
de espacio para respirar
y la materia legible.
El ruido del papel crepitante
y la pluma Impugnada.

79. Koulsy Lamko Dadouar
Chad, 1959. Poeta, dramaturgo, novelista,
guionista, actor, y gestor cultural.
¡LIBERTAD!
Una mañana se nos anunció,
entre dos ráfagas, dos metrallas tu casta,
tu nacimiento milagroso como jamás habías sido concebida.
¡Mas no quedó por eso!
Esa mañana se nos dijo Libertad
que eras en fin parte del jaque
donde todos los peones son pintados de bermejo
y degradados escarlata, violeta, negro sangre coagulada.
En fin, parte del juego de cartas
donde reyes reinas y lacayos,
nadan en una piscina
en que flotan cabezas, brazos, cerebelos,
testículos y pedazos de senos.
En una sopa de cebolla
sagradamente condimentada con especias
de la Fábrica ―dios es glorioso‖
El almuédano gritó sus borborigmos,
la campana agitó frenéticamente su glande

80. Esa mañana se nos dijo: ¡Libertad!
Que no eras ni oro, ni plata, ni petróleo, ni uranio,
ni cacería de hombres ni laberinto de prisiones subterráneas,
donde se emascula las vergas de los hombres, con la espina de cactus
donde se masturba a las mujeres, con la ascua de cigarrillo
donde se ata el dedo del pie al dedo de la mano, en indescriptible
postura de Kama-Sutra o de pescado ahumado.
Aquella mañana, se nos anunció,
que nos eras ofrecida
como si fueras un platillo de saltamontes salados
para embriagarnos en el Bar Charbon,
para acompañar nuestras cervezas espumosas.
El almuédano había gritado sus borborigmos,
la campana, su glande agitado frenéticamente.
Aquella misma mañana
Y después forzosamente no estabas en la cita de los ingenuos
ya que nunca habías sido
―lo que se ofrece o que no se ofrece‖
porque conquista de los pueblos siempre has sido.
la iguana de cola azotadora.
Y muy pretencioso el que cree haberte encerrado en su alforja
para generosamente ofrecerte a los demás hombres
¡Libertad!
Ya nadie sabe deletrear tu alfabeto
Ya nadie sabe donde comienzas tus primeros pasos
Ya nadie sabe más donde mueres.
¿Podías ser sólo ... :Libertad ?

81. Hamid Skif
nació en Orán, Argelia, en 1951. Poeta, dramaturgo y
narrador.
ESPOSADO
A la memoria de Saïd Mekbel
Esposado
Me llevaron
Ese compadre que abofetean
y lo golpean
con una pistola
en la sien
soy yo.
Este poema que lees llorando
Eres tú
y que relees de nuevo
con el rostro adornado de escupitajos.
Soy yo
Siempre eres tú el que rechazas
y soy yo el que lee
estos versos incandescentes
maniatados en su furor.
Basura, canalla, hijo de puta.
Así aprenderás a componer poemas malos
para hacer reír a las multitudes.
No es justo,
pues toma este golpe
y otro más
y ve a decir a los piojosos de tu calaña
que a los polis les gusta la poesía
armada hasta los dientes

82. Nació en Wheta, Ghana, en 1935.
Muy marcado
en el margen de nuestra vida
así está, el alado y desesperado anhelo
que quema y sostiene siempre.
El eterno dolor se resuelve
en el ojo inflamado, en el corte del codo.
Dios nos observa.
No buscamos más que la belleza singular
de la victoria y la muerte.
La muerte extermina
los rojos rubores de la rosa
la curvatura del cuello del cardo
los anillos en el árbol del desierto.
Por eso ahora rechazo la muerte
contraproducente, terminal y mortífera
escojo más bien las colinas y el mar cercano.
Kofi Nyidevu Awoonor
VOLVIENDO A CASA

83. Mahmoudan Hawad
Nació en 1950 y es originario del Macizo del
Aire en el Sahara Central.
BEBEDORES DE BRASAS (Fragmentos)
Nosotros somos el espejo del futuro
¿Dónde está el relámpago
que quiere conocer
la faz del crepúsculo
fundido entre su alba?
Nosotros somos la memoria
y el sueño y sabemos combinar
las tinieblas y el día
Y en la danza de la luna
hemos bebido insomnio.
Nosotros somos la rama y la raíz
del tiempo
porque sabemos
volver amnésico
a tu reloj.
Nosotros somos la glotis
pero también el eco
porque sabemos enterrar los días
con el rumor de los astros
que unimos
fusionando la congoja y el arco iris.
Hola Tuareg
¡De pie!
Yo iré por ti sobre la corva del tiempo.
¡Oh Tuaregs de R‘adames hasta Tanout
de Bilma hasta Tombuctú!
hombres: el sendero es recto
la resistencia es su astro.
En 1917 Francia nos castró,
luego Nigeria nos lanzó
a una ciénaga de sarna,
Malí nos curtió con piojos,
Libia nos volvió pastosa la lengua,
Argelia nos puso el cabezal
para inmovilizarnos sobre el
excremento y la carroña
y nuestros fantasmas de hermanas
jadeando y abortando y ululando y
gimiendo y arrodillándose
y arqueando el lomo y levantando
la mano suplican al cielo Temujara,
que nosotros hemos deslustrado
solamente por una cucharada
de sorgo con gorgojo

84. Amina Saïd
Nació en Túnez, en 1953
AZALAÏ
Hacia ti vengo con el corazón vacío y pleno
de lo que en mi tanto espera
de los infinitos rostros de nuestra tierra
su sol vertical, la mañana sobre el mar.
Sus hombres sus mujeres sus pesadas piedras
sus islas negras sus fuentes sus jardines vivientes desiertos
sus pistas ocre que no se terminan
sus corrientes donde se miran los caballos
su palpitación de arteria sus piraguas.
Liras curvas sobre la frente de las aguas,
amigos, hacia nosotros, vinieron ustedes,
nosotros no lo olvidaremos
Taban Lo Liyong
Nació en Sudán en 1939. Es poeta, novelista
y ensayista.
UN EJERCICIO PARA CYNTHIA SCHOR
Un poema es como un regüeldo, que brota de un estómago saciado.
De alimentos ingeridos, que reúnen gas, que se encamina
hasta el gaznate y emerge ruidosamente con color azul.
Impedirlo no hace más que adentrarlo.
Un poema es como rabia, por la injusticia que nubla tu vista.
Del hombre y la mujer vienen los ingredientes
La infusión se espesa con dolores previos
La explosión llega con un bang o un fizz.
Adentrada, la navaja naufraga internamente
Un poema es un chiste:
Bien contado, la gente ríe. Repetido, se convierte en ensayo.
Un poema es un poema.

85. (El Nivel Encima del Segundo Piso)
Estando rodeado por:
Concreto encima
Concreto debajo
Concreto por aquí
Concreto por allá .-
Me volví un hombre concreto
Vecino concreto
Residente concreto
Peatón concreto
Goteando sonrisas concretas
Sobre la escalera del concreto.
Timothy Wangusa
Nace en Uganda, 1940.
LAS DIEZ EDADES DE EROS
Los tempestuosos quince
Los turbulentos veinte
Los sedientos treinta
Los torpes cuarenta
Los erráticos cincuenta
Los avanzados sesenta
Los serenos setenta
Los exhaustos ochenta
Los anestesiados noventa
Los humildes cien!
Obispo de Vacas, los parroquianos lo apodaban,
En perenne tributo a su gran granja mixta
Que se extiende cinco millas a la redonda de su muy adornada casa.
Siete días completos de trabajo, no seis de siete,
Se esforzó por multiplicar su camada de cerdos
Y llevó precisa cuenta de cabras vivas y muertas.
Oscilando entre moler azúcar de palma y bañar ganado,
Fanfarronearía bromeando en la visita de hermanos obispos,
¡Cuantas más vacas tengas, más obispo eres!
Luego un domingo las bancas de la catedral estuvieron vacías,
Y un anuncio en el púlpito lo explicaba todo:
―nosotros elegimos a una de tus vacas como nuestro obispo.‖
OBISPO DE VACAS
DESTINO

86. Aunque llegué al final del viaje,
Jamás sentí que hubiera llegado.
Tomé la carretera
que sube despacio la cuesta de las preguntas,
y que me lleva incluso a descender a la tierra que lleva a casa.
Yo sé que mi carne está limpiamente mordisqueada, perdida,
para el perturbado pez, entre las vainas susurrantes-
Yo los dejé atrás en mi ruta y así también con el pan y el vino
Necesito la repartición de derrota y carestía
Yo los dejé atrás en mi ruta, jamás sentí que hubiera llegado,
aunque amor y bienvenida me atrapan en casa
Los usurpadores pasan mi copa en cada
banquete como en una última cena
Wole Soyinka
Nació en Abeokuta, Nigeria, el 13 de julio de 1934.
Dramaturgo, poeta, novelista, crítico, catedrático,
conferencista, actor, traductor, editor y activista
político.
En 1986 se convirtió en el primer escritor africano y en el primer
escritor negro en recibir el Premio Nobel de Literatura.
VIAJE

87. Había entre tanto dos granos de arena
como dos pirámides sublimes separadas por
la inmensidad del desierto rodaban sobre
las rutas del Tiempo, el corazón en bandolera
como un bolso de viaje en la misma espalda.
Desplazan el Tiempo con las manos cribadas de poemas,
fuera de estación, habían recorrido los meandros
de la tierra húmeda de los faraones
y ellos escribían el Egipto de arena en clave de sol
Sobre sus pieles de sueños tatuados
Los granos de arena rodaban del desierto al mar
en jeroglíficos infinitos, en el intervalo magnífico,
que separa a una mujer y a un hombre,
como una grieta relámpago,
punto de ruptura insondable.
Habían aprendido a codiciarse,
a maldecirse, a devorarse el uno consumiendo al otro,
con placer él marchando sobre los pies,
pulverizando su piel de mujer,
al gran día bajo el ojo inquisidor del Sol
en el cenit habían aprendido la lección
de lo Prohibido en la Ley de la vida inhumana
Entonces comprendieron que a la sombra del Sol,
no hay nada de nuevo sobre la tierra.
TANELLA BONI
(1954, Abiyán, Costa de Marfil)

88. Ella atravesaba el mar para ir al país,
con un bebé en los brazos y otro sobre el corazón,
en aquel tiempo atravesaba el mar azul,
lleno de olas furiosas que danzan y danzan
Sobre el golpe de trece horas.
-Él estaba siempre allí, colgado en alguna parte,
en un rincón de su corazón en bandolera,
que llevaba como un bolso de mano.
Ella regresaba al país pasando
por la grieta del Tiempo.
La isla fumaba palabras de incienso cerca de su
memoria en vigilia palabras azules palabras,
las más bellas susurrando de silencio a los huecos
de la noche cómplice de sus confidencias en espigas ligadas.
La emoción llegaba entonces al encuentro
con un cuarto de hora de retraso y ella hacía
la fiesta tocando el tambor liberada de la tutela del tiempo.
El día iba a levantarse a izarse en el cenit del mar
como un sol de los grandes días,
el día iba a levantarse como de costumbre,
pero tuvo la audacia de tomar la diagonal,
que liga la noche y el día como un eclipse a mediodía.
Ella no tiene más nada qué decir cuando se dejen
las palabras le faltarán sus manos vuelan hacia Neptuno,
hasta el día próximo que estallará en su memoria de mujer,
como un balazo trueno de un corazón en pleno sol,
Ella ha venido así, sin aire de nada,
Es, sin embargo todo una nervadura sobre fondo verde,
con sus manos, sí, sus manos abiertas como un árbol viajero
partió así, como había venido una corriente de Harmatán.
Las manos desligadas era un fuego,
un río, una mujer, un sol en libertad.
Entonces ella comprendió que una mujer es como la lluvia .

89. Las lápidas erguidas son expuestas como mujeres desnudas
en medio del cementerio, bajo vigilancia de falsos sacerdotes
que rompen la paz de los muertos,
flores ceremoniales que no perfuman ya sus tumbas.
El memorial de hoy no será las ruinas del mañana
mientras las espadas de los profanadores de tumban
se precipitan para enriquecerlos ante esta avalancha,
que amenaza con arruinar los restos.
Es posible que esta calamidad, sea un acto de Dios,
el filo cortante de su venganza, luego de la cual
estas piedras que acogen los secretos de nuestros muertos
permanecerán invioladas al levantarse sedientas
con el trémulo sonido de la omnipresencia.
Corsarios de la noche, sus corazones desnudos ante los
muertos su hora ha concluido, así que vigilen sus pasos,
antes de abrir sus tumbas en busca de tesoros;
y hagas lo que hagas, no mires los dientes de los muertos,
ni toques el fuego oculto de sus dedos.
Existe ya suficiente lujuria encendiendo nuestros rostros
como para obligarles a que nos digan,
en medio de una fumarola de furia
por cuánto tiempo ha de sobrevivir nuestra nación
a nuestro roce de pimienta roja.
Syl Cheney Coker
Es un poeta y novelista de expresión inglesa,
nacido en junio de 1945, en Freetown,
Sierra Leona.
CUANDO LOS MUERTOS HABLAN

90. Dorian Haarhoff
Namibia, 1944. Poeta, narrador y talleristade escritura
creativa en África
CANCIÓN DE AMOR A UN GUEPARDO
Los muslos se levanta, el espinazo se encorva,
tu corazón grande traga el aire,
en un arroyo de velocidad de guepardo.
te clavas a través de la acumulación de polvo
para remover la tierra con almohadillas de tracción.
Si yo fuera un shamande los tiempos psíquicos
abrazaría tu forma de criatura.
Viviría una larga cautividad
acercándome furtivamente a Mogol y Sultán
envolviendo la caza en una línea de brisa,
una cabeza fina que resbala ante el viento,
la línea del ojo acerrojada en una pulsación,
tumbando a tierra al ciervo.
Mientras los continentes desplazaron
su gravedad de gran volumen,
yo rastreé tus marcas,
uñas rociadas en una huella de cuatro garras,
la tierra tiende un puente a África.
Aquí te observo marcando profundamente
bosques de espinos de árboles juguetones,
dejar caer un cuerpo de muñeca de trapo en un tenedor,
y luego dejar volar tu oscura mancha de desierto amarillo
con su aroma a través de la planicie interminable.
En un tiempo de cercas y depredadores
tu esperma se marchita en las cuevas del felino
que raramente hacen eco al chillido de los cachorros.
Tímido, huidizo como la nube Namibia,
¿Hacia dónde correrás, mi amor?
¿Cómo cojearás hacia la vida en la extensa pradera?

91. Madre tú eres más que oro
sin miedo al vuelo
hacia lunas y arboledas
o a través de muros de piedra
para trenzar nuestra risa.
Danzamos para ti
Madre tu amor es intrépido
una compañía que traza su vida
deseo floreciendo interminable
en el coraje de los sueños
para curar la sangre ciega
con los ojos de la aurora.
Danzamos para ti
Danzamos para tus ojos
ojos que colorean
las lilas montañosas
ojos de ternura desesperada
nombrando nombres que atan
nuestros cordones de plata
al dedo índice de Dios.
Danzamos para ti
Tu pecho enfundas, es nuestro refugio
tú que diste a tus hijas
las antinomias de llamas
para domesticar la salvaje virilidad
que incluso el sol recela.
Danzamos para ti
Danzamos para todas las madres
siempre más fuertes que la fábula
ustedes son cantos que nunca se marchitan
así nuestros labios estén llenos de llagas
tú forjas nuestra voluntad para vivir
cuando no hayan más arco iris
que nos hagan danzar gozosos.
Danzamos para ti
Odia Ofeimun
nació en Iruekpen-Ekuma, Nigeria, en 1950.
CANCIÓN A LA MADRE

92. Paul Dakeyó
Nació en Camerún en 1948.
Dime
Qué triste desierto nos sitia
Ruido de pasos, ruido de armas.
A lo largo de los días, a lo largo de las noches,
qué lágrimas nos arrullan, qué sangre, qué gritos.
Detrás de las alambradas, a cada paso, las botas sobre mi tierra.
Dime: ¿ Cuántos niños muertos en Soweto ?
Cuántos para enfrentar Johannesburgo y sus morgues,
para enfrentar la tierra profunda,
buscar la palabra, buscar los rostros
y sólo encontrar pálidas sombras, encontrar sólo la muerte.
Porque esos niños eran negros, como en Sharperville.
El hombre salió de la noche, con sus innumerables manos,
con cien mil ladrillos.
Justo en la precisa alba, que martillea el tiempo, como un tañido
fúnebre, con la sangre, con las lágrimas de muchos niños del país.
El llanto, el llanto, el llanto,
en la noche del silencio, la noche amarga
y el instante nominal del holocausto
El fuego, la sangre, por todas partes, en las calles de Soweto
Donde el horizonte se viste de duelo, siembra el odio y la rabia.
Porque esos niños eran negros
Porque esos niños eran negros
Quiero que me den un fusil, para armar mi dolor
Quiero que me den la palabra, la flor del amor infinito
y sobretodo, haz que no escuche más, el llanto de los niños de Soweto
Haz que mi queja brote, de todas las alturas del mundo
Lejos del inmenso río, del silencio, lejos de la noche y de la sangre.
Volveremos con la palabra sola, erguida como un trueno,
Tenue como el pan, sólo modelado con lágrimas.
Y sangre derramada con una simetría de sol puro

93. Hassan Teleb
Nació en Sohag, Egipto, en 1944.
AFINANDO EL CAOS ESPACIOTEMPORAL
Mi pluma es apta para la circunvolución,
casando palabras en conexión
Mi pluma es una maga capaz de cavar hondo,
para rastrear la perla del presente, en la ostra del pasado
Sin embargo, mi pluma es incapaz de volver al mundo en sí.
Antes de elevarse el sol hacia el Occidente
antes de llegar el charlatán tuerto,
desde donde todo retrocede a las concavidades de la tierra
y toda semilla regresa a su origen, enroscándose y amasándose
como una pulpa, alojándose bajo el suave y suculento útero
Para convertirse en grano y de allí el grano se convierte en espuma,
rebosando de fervor masculino y de éxtasis femenino.
Excitada por el calor que brota en sus entrañas
el latido de la germinación
El temblor que se siente al injertar el arcano
en el cual la fracción se aloja en el todo,
el contenido se encierra en la forma
Lo que fue ... lo que será
Se condensa en un fluido espeso, reflejando la creación primordial.
En el receptáculo de la eternidad, esencia y sustancia
Juntas se reúnen, revirtiendo materia en líquido,
Con un fluir arrojando los restos de tiempos pasados.
Cada embrión retrocede en espuma, en arcilla, en una pizca de polvo
flotando sobre la nebulosa espuma azul a lo largo de las partículas
de polvo cieno de fangal, para entrar en la órbita del devenir,
en el remolino del divino fervor del amor.
Entonces se esparcirán los elementos de la tierra difundiendo
los siete colores del arco iris.
Esta hambrienta y seca pluma mía, intenta sin cesar resolver
turbulentas conjeturas, medra por un susurro de amor
que se desvaneció como un espectro
Un amor que en otro tiempo estuvo allí.

94. Abdellatif Laâbi
nació en Fez, Marruecos, en 1942. Poeta, novelista,
dramaturgo, ensayista, antologista y traductor del
árabe al francés
11 de marzo (Atocha 11-
M.)
Gentes de Madrid
Ya que nadie ha pensado, en pedirles perdón
Soy yo quien lo hará
¡Yo! ¿Quién soy yo? Mi nombre no les dirá nada
¿Por qué lo hago yo? Poco importa
El grito precede a la palabra que a veces precede el pensamiento
y entonces el corazón tiene razones que el espíritu a veces ignora.
Entonces perdón, gentes de Madrid.
perdón por estas noches futuras, blancas o grises,
donde el ser querido, regresará en fantasma amenazante
a reprocharles el haberlo sobrevivido.
Perdón por la mano que no ha sido hallada de nuevo,
por el anillo de matrimonio calcinado,
el estuche de maquillaje abierto, utilizado en el último instante.
Perdón por los zapatos intactos
y el sostén oliendo exquisitamente todavía a vainilla o a rosa
Perdón por los amantes en el corazón del andrógino partido en dos,
por la risa electrocutada de los niños.
Perdón por las madres de la futura plaza del 11 -Marzo
Perdón por el silencio de mis hermanos, por no decirles su indiferencia
Perdón por lo que algunos de ellos, piensan en voz baja
Perdón por no haber hecho más y mejor,
contra el lobo que diezma, mi propia majada
Perdón por no haber aprendido suficientemente su lengua
para dirigirme a ustedes en el mejor castellano
Perdón a Lorca, Machado, Hernández,
por no habérselos hecho leer a mis hijos
Perdón por las lagunas y las encantaciones,
por los ojos secos de la compasión.
Perdón por lo poco que las palabras pueden
y dicen a medias y que a menudo no saben
Pero por favor : Perdón

95. Léopold Sédar Senghor,
Nació enJoal, Senegal, 9 de octubre de 1906
Murió enVerson (Francia), 20 de diciembre de 2001
Poeta senegalés que llegó a la Jefatura del Estado de
Senegal
HOMBRE DE COLOR
Querido hermano blanco:
Cuando nací, era negro,
Cuando crecía, era negro,
Cuando estoy al sol, soy negro,
Cuando estoy enfermo, soy negro,
Cuando moriré, seré negro.
Mientras que tu, hombre blanco,
Cuando naciste, eras rosa,
Mientras crecías, eras blanco,
Cuando estas al sol, estas rojo,
Cuando tienes frio, estas azul,
Cuando tienes miedo, estas verde,
Cuando estás enfermo, estas amarillo,
Cuando mueras, serás gris.
Entonces, de nosotros dos:
¿Quien es el hombre de color?

96. Noche de Siné
Mujer, pon sobre mi frente tus manos balsámicas,
tus manos más suaves que armiño,
allá arriba las palmas balanceadas,
que susurran en la alta brisa nocturna apenas.
Ni la canción de nodriza, que nos meza el silencio ritmado.
Escuchemos su canto, escuchemos latir nuestra sangre oscura,
escuchemos latir el pulso profundo de África,
en la bruma de los pueblos perdidos.
Mira como declina la luna cansada sobre su lecho de marea muerta.
Mira como se adormecen las carcajadas, que los propios
cuentacuentos, cabecean como el niño en la espalda de su madre.
Mira como se aploman los pies de los danzantes,
como se aploma la lengua de los coros que se alternan.
Es la hora de las estrellas y de la noche que sueña
acodándose en esta colina de nubes, envuelta en su largo taparrabo.
Los tejados de las chozas lucen tiernamente.
¿Qué les dicen, confiden­cialmente, a las estrellas?
Adentro, el fuego se extingue en la intimidad de olores acres y suaves.
Mujer, enciende la lámpara de mantequilla clara, para que los
ancestros charlen a su alrededor como los padres, los niños a la cama.
Escuchemos la voz de los Patriarcas de Elissa, exiliados como nosotros
No han querido morir, que se ha perdido,
por las arenas, su torrente seminal.
Que escuche, en la choza ahumada,
la visita de un reflejo de almas propicias
Mi cabeza en tu cálido seno
como un dang saliendo humeante del fuego
Que respire el olor de nuestros muertos, que recoja
y repita su voz viviente, que aprenda a vivir antes de descender,
más allá del buceador, en las altas profundidades del sueño.

97. Lenrie Leopold Wilfred Peters
Nace el 1 de septiembre de 1932,en Banjul, Gambia
Muere el 28 de mayo de 2009, en Dakar, Senegal
Cirujano, novelista y poeta gambiano
HEMOS LLEGADO AL HOGAR
Hemos llegado al hogar, desde la guerra sin sangre, con el corazón
abatido,
Nuestras botas llenas de orgullo, de la verdadera matanza del alma,
Y nos hemos preguntado:
―¿Cuánto cuesta ser querido y después abandonado?‖
Hemos llegado al hogar y traído la promesa, escrita en colores de arco
iris, a través del cielo, para enterrar,
pero no es el momento de colocar coronas, por los crímenes de ayer.
La noche amenaza, el tiempo se disuelve,
nada conocemos del mañana.
Los tambores borboteantes, a la estrella hacen eco.
El bosque aúlla y entre los árboles, el oscuro sol aparece.
Hemos llegado al hogar, cuando vacila la aurora,
cantando canciones de otras tierras,
La Marcha Fúnebre, que nos viola los oídos, sabiendo que toda
nuestra tradición y nuestras lágrimas,
se juegan al cara o cruz de una moneda.
Hemos llegado al hogar, al pie de las verdes colinas,
a beber el grito cálido y suave del canto de los pájaros.
A las playas ardientes, donde los botes salen al mar,
a desgranar la cosecha del océano y las tenaces gaviotas
se hunden y deslizan volcando besos sobre las olas.
Hemos llegado al hogar, donde a través del relámpago
y la lluvia atronadora,
La peste, la sequía, el espíritu empapado,
se demora en el camino arenoso,
sosteniendo los torturados restos de la carne.
Ese espíritu no pide al mundo favor alguno:
Sino dignidad.

98. ChenjeraiHove
Nace en Zimbabue. Su escritura surgió como una
manifestación del rechazo al colonialismo.
MBIRA EN EL EXILIO
Canciones hormiguean en mi corazón
con el sudor que mordisquea bajo el sol
mientras los ritmos seguían mis venas.
Así fue y encontré una senda abierta
hacia las cavidades de mi corazón
hacia sus engranajes internos
como el sobrio día de la virtud,
al pedirme mi esposa un corte de cabello
(mas ella obtuvo un corte en el corazón)
que al ser efectuado, lo incendió todo:
Caminé desnudo por la aldea,
inclinado como la puesta del sol.
Conozco la diferencia,
la diferencia entre una senda explorada
y el grito de una virgen en el mbira.
Incluso mi músculo sombrío lo dice,
Aún bostezo en medio de cadenas oxidadas
como si el mundo fuese nuevo y sin embargo enjaulado.
Mas recuerdo el llamado de la canción,
sí, la recuerdo, ella siega mi hombría
cambiándola por un taparrabo transparente.

99. POEMA BANTÚ
Este poema "amante ausente" de los Bantú, conjunto de
pueblos del África central es de una gran simplicidad, pero
tiene una elaboración bastante compleja de las metáforas:
Las lejanas montañas te ocultan de mí,
Mientras se me enciman las cercanas
Si yo tuviera un pesado martillo
Para aplastar las montañas cercanas.
Si yo tuviera alas como un pájaro
Para volar sobre aquellas más lejanas.

100. POEMA ZULÚ
El cuerpo muere, el alma sigue joven.
El alimento servido desgasta la vasija
Ningún leño conserva su corteza cuando envejece.
Ningún amante está tranquilo mientras llora su rival.

101. Poema Bambara (Mali)
¿Cuántas mujeres enamoradas,
han desafiadolas tinieblas de la noche,
y marchando contra sus deberes,
arrastrando su honor por el barro,
han ido a buscar al hombre de su alma,
el que ellas hubieran querido desposar?
En un largo poema "Monzón y el rey de Koré", que narra la epopeya
de Segú, perteneciente a los Bambara de Malí, hay un fragmento
hermoso de amor femenino:
No soy sino una más.
Vengo sin vergüenza
a golpear en la puerta de tu corazón.
Ábrela para que yo entre, o hazme apuñalar ,
para al menos morir entre tus brazos.

102. Poema Kuba (Congo Central)
No hay aguja sin punta penetrante,
no hay navaja sin hoja afilada,
la muerte llega a nosotros de distintas maneras.
Con nuestros pies andamos por la tierra del chivo,
con nuestras manos tocamos el cielo de Dios.
Algún día futuro, en el calor del mediodía,
seré llevado en hombros,
por el pueblo de los muertos.
Cuando muera,
no me entierren bajo los árboles del bosque,
le temo a sus espinas.
Cuando muera,
no me entierren bajo los árboles del bosque,
le temo al agua que gotea.
Entiérrenme
ajo los grandes árboles umbrosos del mercado:
Quiero escuchar los tambores tocando,
quiero sentir los pies de los que bailan.
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103. POESÍA
ESTADOUNIDENSE

104. Emily Dickinson ( 1830 –1886)pasó
gran parte de su vida recluida en una
habitación de la casa de su padre en
Amherst, y excepto cinco poemas (tres de ellos
publicados sin su firma y otro sin que la autora lo
supiera), su ingente obra permaneció inédita y oculta
hasta después de su muerte.
Emily Dickinson
Ningún cepo puede torturar
mi alma en libertad,
pues detrás de este esqueleto mortal
se teje uno de más valor.
No puedes horadar con un serrucho
ni traspasar con una cimitarra
dos cuerpos, por lo tanto perdura,
amarra uno y el otro vuela libre.
El águila no se despoja
de su nido y, sin embargo,
gana el cielo
más fácilmente que tú.
Excepto tú mismo tal vez nadie pueda ser
tu enemigo,
cautividad es conciencia
y también es libertad.
Ningún cepo puede torturar mi alma en libertad

105. Él era Débil y Yo era Fuerte
Él era débil y yo era fuerte,
después él dejó que yo le hiciera pasar
y entonces yo era débil y él era fuerte,
y dejé que él me guiara a casa.
no era lejos, la puerta estaba cerca,
tampoco estaba oscuro, él avanzaba a mi lado,
no había ruido, él no dijo nada,
y eso era lo que yo más deseaba saber.
el día irrumpió, tuvimos que separarnos,
ahora ninguno de los dos era más fuerte,
el luchó, yo también luché,
¡Pero no luchamos a pesar de todo!
Que yo siempre amé
De que yo siempre amé
te traigo la prueba,
que hasta que amé
yo nunca viví bastante.
Que yo amaré siempre
te lo discutiré,
que amor es vida
y vida inmortalidad;
Esto, si lo dudas, querido,
entonces yo ya no tengo nada que mostrar,
salvo el calvario.

106. Mira el mar infinito.
Sobre su pecho sale a navegar un navío,
que despliega sus velas,
incluidas las de gavia.
Su pendón ondea en lo alto
mientras aumenta su velocidad
de manera majestuosa.
Debajo, las olas rivalizan,
rodean al barco, apiñándose,
con brillantes movimientos circulares
y espuma.
Walt Whitman
1819 –1892)
Su trabajo se inscribe en la
transición entre el trascendentalismo
y el realismo filosófico, incorporando
ambos movimientos a su obra.
Considerado como el padre de la moderna poesía
estadounidense, su influencia ha sido amplia
también fuera de ese país.
En 1865 escribió el famoso poema O Captain! My
Captain!en homenaje a Abraham Lincoln después de
su asesinato.

107. ¡Oh Capitán! ¡Mi Capitán!
Nuestro viaje ha terminado;
el buque tuvo que sobrevivir a cada tormenta,
ganamos el premio que buscamos;
el puerto está cerca, escucho las campanas,
todo el mundo está exultante,
mientras siguen con sus ojos la firme quilla,
el barco severo y desafiante:
Pero ¡Oh corazón!¡Corazón!¡Corazón!
oh, las lágrimas se tiñen de rojo,
mi Capitán está sobre la cubierta,
caído muerto y frío.
¡Oh capitán! ¡Mi capitán!
Levántate y escucha las campanas;
levántate, izan la bandera por ti,
por ti suenan las cornetas;
por ti ramos y cintas de coronas,
por ti se amontonan en las orillas;
por ti te llama la influyente masa,
giran sus rostros impacientes;
¡Aquí Capitán!¡Querido padre!
este brazo bajo tu cabeza;
es como un sueño sobre la cubierta,
Has caído muerto y frío.
Oh Capitán! ¡Mi Capitán!

108. Mi capitán no responde,
sus labios están pálidos e inmóviles;
Mi padre no siente mi brazo,
no tiene pulso ni voluntad;
El barco está anclado sano y salvo,
el viaje ha terminado y se ha hecho;
de un viaje temeroso,
el barco triunfador,
entra con su objetivo realizado;
Exultamos, ¡oh costas y sonidos, oh campanas!
pero yo, con triste pisada
camino en cubierta donde está mi Capitán
Caído muerto y frío.
Lleno de vida, ahora.
(FULL OF LIFE NOW)
Cuando leas esto, yo que ahora soy visible,
me habré vuelto invisible.
Entonces tú serás compacto, visible,
y realizarás mis poemas,
volviéndote hacia mí,
imaginando cuán dichoso seríayo
si pudiese estar contigo
y ser tu camarada...

109. Mujeres hermosas
―Las mujeres se sientan o se mueven
de un lado para otro,
jóvenes algunas, algunas viejas;
las jóvenes son hermosas,
pero las viejas son más hermosas
que las jóvenes.‖
Madre y niño
―Ve el niño que duerme,
anidado en el regazo de su madre.
La madre que duerme, y el niño;
¡silencio!
Tú, lector, tú te estremeces de vida
y orgullo lo mismo que yo;
En consecuencia, para ti son los cantos
que siguen.
TÚ, LECTOR
(Thou reader)

110. ( 1868 -1950),
poeta, biógrafo y dramaturgo
Edgar Lee Masters
He conocido el silencio de las estrellas y del mar,
Y el silencio de la ciudad cuando calla,
Y el silencio de un hombre y una mujer,
Y el silencio por el que la música sólo encuentra su
palabra,
EL SILENCIO
Y pregunto: ¿Para qué cosas profundas sirve el
lenguaje?
Una bestia del campo se queja unas pocas veces
Cuando la muerte se lleva a su cría.
Y nosotros nos quedamos mudos ante realidades de las
que no podemos hablar.
Y el silencio de los enfermos
Cuando sus ojos vagan por la habitación.
Y el silencio de los bosques antes de los vientos de la
primavera,

111. Pero si pudiera describir todo esto sería un artista.
Pero si fuera un artista debería haber palabras
más hondas que él no podría describir.
Un chico curioso le pregunta a un soldado viejo
sentado frente a un almacén
--¿Cómo perdiste la pierna?
Y el viejo soldado se queda sin palabras
o desvía el pensamiento
porque no puede concentrarlo en Gettysburg.
Y vuelve jocoso
Y le dice: Un oso me la comió.
Y el chico se maravilla, mientras el viejo soldado,
mudo, débil, sobrevive a los fogonazos
de los revólveres, al trueno del cañón,
a los gritos de los asesinados,
y a él mismo tendido en el suelo,
y a los cirujanos del hospital, los cuchillos,
y a los largos días en cama.

112. Está el silencio de un gran odio,
y el silencio de un gran amor,
y el silencio de una profunda paz interior,
y el silencio de una amistad traicionada,
está el silencio de una crisis espiritual,
a través del cual, el alma, exquisitamente torturada,
llega a visiones que no pueden pronunciarse
en un reino de vida superior.
Y el silencio de los dioses que se entienden sin hablar,
está el silencio de la derrota.
Está el silencio de los injustamente castigados;
y el silencio de los agonizantes cuya mano
de pronto toca la nuestra.
Está el silencio entre el padre y el hijo,
cuando el padre es incapaz de explicar su vida,
y por eso mismo resulta incomprendido.
Hay el silencio que crece entre el marido y la mujer.
Hay el silencio de aquellos que fracasaron;
y el vasto silencio que cubre
a las naciones quebradas y a los líderes vencidos
Y hay el silencio de la vejez,
tan lleno de sabiduría que la lengua no pronuncia
las palabras inteligibles para aquellos que no han
vivido la gran extensión de la vida.
Y está el silencio de los muertos.
Si nosotros, vivos,
no podemos hablar de profundas experiencias,
¿Por qué asombrarse de que los muertos
no nos hablen de la muerte?
Su silencio será interpretado
cuando nos acerquemos a ellos

113. IRWIN ALLEN GINSBERG
1926 –1997)
Poeta Beat
Fue enlace entre el movimiento beat
de los años cincuenta y los hippies
de los años sesenta
Mente mariposa
La mente es como una mariposa
que se posa sobre una rosa
o revolotea en un montón de heces hediondas
baja en picado a un autobús exhausto
o descansa en el porche, en una silla, una flor
respirando
-abierta y cerrada balanceando brisa de
Tennessee-
Vuela a Texas a un congreso
salta por la maleza en campos petrolíferos
Algunos dicen que estas alas de arco iris
tienen alma
otros dicen que son cerebro vacío
alas diminutas automáticas con grandes ojos
que se fijan sobre la página.

114. Palabras celestes
El alba encandila el ojo
sirenas rasgan el cielo
cláxones de los taxis retumban en la calle
bocinas rotas de coches balan, balan, balan
El cielo está cubierto de palabras
el día está cubierto de palabras
la noche está cubierta de palabras
Dios está cubierto de palabras
La conciencia cubierta de palabras
la mente está cubierta de palabras
vida y muerte son palabras
las palabras están cubiertas de palabras
Los amantes están cubiertos de palabras
los asesinos están cubiertos de palabras
los espías están cubiertos de palabras
los gobiernos cubiertos de palabras

115. Palabras celestes (continuación)
Gas mostaza cubierto de palabras
bombas de Hidrógeno cubiertas de palabras
«Noticias» del mundo son palabras
las guerras están cubiertas de palabras
policía secreta cubierta de palabras
hambre cubierto de palabras
huesos de madres cubiertos de palabras
niños esqueléticos hechos de palabras
Los ejércitos están cubiertos de palabras
dinero cubierto de palabras
altas Finanzas cubiertas de palabras
junglas de pobreza cubiertas de palabras
Sillas eléctricas cubiertas de palabras
la multitud que grita está cubiertas de palabras
radios tiranas cubiertas de palabras
el Infierno televisado, cubierto de palabras

116. AULLIDO,
(versos extraídos del poema original)
He visto las mejores mentes de mi generación
destruidas por la locura,
histéricos famélicos muertos de hambre
arrastrándose por las calles,
Quienes expusieron sus cerebros al Cielo, bajo Él ,
vieron ángeles mahometanos tambaleándose en
los techos de apartamentos iluminados.
Negros al amanecer buscando una dosis furiosa,
quienes pobres y andrajosos
y con ojos cavernosos y altos se levantaron
fumando en la oscuridad sobrenatural
de los departamentos con agua fría
flotando a través de las alturas de las ciudades
contemplando el jazz.
Quienes pasaron por las universidades
con ojos radiantes y frescos
alucinando con Arkansas
y la tragedia luminosa de Blake
entre los estudiantes de la guerra.
Quienes fueron expulsados de las academias
por locos por publicar odas obscenas
en las ventanas del cráneo.

117. Quienes haraganeaban hambrientos y solos por
Houston buscando jazz o sexo o sopa, y siguieron
al brillante español para conversar sobre
América y la eternidad, una tarea sin
esperanza, y tomaron un barco para África
Quienes desaparecieron en los volcanes de
México dejando tras suyo nada excepto la
sombra del estiércol y la lava y la ceniza de la
poesía quemada en Chicago.
Quienes reaparecieron en la Costa Oeste
investigando el F.B.I. en barbas y pantalones
cortos con grandes ojos pacifistas atractivos en
su oscura piel entregando incomprensibles
folletos.
Quienes se quemaron sus brazos con cigarros
encendidos protestando contra la bruma
narcótica del tabaco del Capitalismo.
Quienes distribuyeron panfletos supercomunistas
en Union Square sollozando y desvistiéndose
mientras las sirenas de Los Álamos los
deprimían, y se deprimía Wall, y el ferry de
Staten Island también se deprimía.
Quienes rompieron a llorar en blancos gimnasios
desnudos y temblorosos
frente a la maquinaria de otros esqueletos.

118. Quienes en protesta seria dieron vuelta
sólo a una simbólica mesa de ping pong,
descansando brevemente en catatonia,
volviendo años después verdaderamente calvos
excepto por una peluca de sangre,
y lágrimas y dedos, a la visible fatalidad
del hombre loco de los pupilos
de los pueblos locos del Este,
salas fétidas de Pilgrim State's Rockland's y
Greystone discutiendo con los ecos del alma,
pegando y rodando en la soledad-banca-dolmen-
reinos del amor de medianoche,
sueños de vida en una pesadilla
cuerpos convertidos en roca
tan pesados como la luna,
con la madre finalmente,
y el último libro fantástico
arrojado por las ventanas del departamento,
y la última puerta cerrada a las 4 A.M.
y el último teléfono pegado a la pared sonando
y la última pieza amueblada, un papel rosa
amarillo torcido en un colgador de alambre
en el closet, e incluso eso imaginario,
nada sino un poco de esperanzadora alucinación
ah, Carl, mientras no estés seguro
yo no estoy seguro…

119. Quienes soñaron y encarnaron brechas
en el Tiempo y Espacio
a través de imágenes yuxtapuestas,
y atraparon al arcángel del alma
entre 2 imágenes visuales
y unieron los verbos elementales
y establecieron el nombre y rasgos
de la conciencia al mismo tiempo
saltando con sensación de
Pater Omnipotens Aeterna Deus
para recrear la sintaxis y medida
de la pobre prosa humana y ponerse frente a ti
estupefacto e inteligente
y sacudirse con vergüenza,
rechazando incluso revelar el alma
para conformarse al ritmo del pensamiento
en su desnuda y eterna cabeza,
el vagabundo loco y el golpe
del ángel del Tiempo, desconocido,
incluso poniendo aquí lo que podría dejar de ser
dicho en tiempo de volver después de la muerte,
y surgieron reencarnados en los trajes
fantasmales del jazz en la sombra del corno
dorado de la banda y exhalar el sufrimiento
de la mente desnuda de América
para amar en un saxofón que llora bajo la
última radio con el corazón absoluto del poema
de la vida descarnada de sus propios cuerpos
buenos para comer mil años.
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120. POESÍA
GRIEGA

121. DIONYSIOS SOLOMOS
(1798 –1857)
Es mejor conocido por haber escrito
el Imnos eis tin Eleftherían, cuyas
dos primeras estrofas se convirtieron
en el himno nacional griego en 1823.
Refe
Te conozco por el filo
de la terrible espada,
te conozco por la mirada
que con vigor escudriña
la tierra.
Surgida de los huesos
sagrados de los helenos,
y valerosa como antaño,
¡Salve! ¡Oh salve Libertad!

122. CONSTANTINO CAVAFIS
(1863 –1933)
Ítaca

123. Los días del futuro están delante de nosotros
como una hilera de velas encendidas
-velas doradas, cálidas, y vivas.
Quedan atrás los días ya pasados,
una triste línea de veles apagadas;
las más cercanas aún despiden humo,
velas frías, derretidas, y dobladas.
No quiero verlas; sus formas me apenan,
y me apena recordar su luz primera.
Miro adelante mis velas encendidas.
No quiero volverme, para no verlas y temblar,
cuán rápido la línea oscura crece,
cuán rápido aumentan las velas apagadas.
Velas

124. Giorgos Seferis
(1900 –1971)
Poeta, ensayista y diplomático griego
que consiguió el Premi0 Nobel de Literatura en
1963, el primero de su nacionalidad en lograrlo.
MICENAS
Dame tus manos, dame tus manos, dame tus manos.
Vi en medio de la noche
la puntiaguda cima de la montaña
vi a lo lejos el campo inundado
con la luz de una luna encubierta
vi, al girar la cabeza,
las oscuras piedras apiñadas
y mi vida tensa como cuerda
principio y fin
o último instante;
mis manos.
Se hunde quien levanta las grandes piedras;
estas piedras las levanté tanto como pude
estas piedras las amé tanto como pude
estas piedras, mi destino.
herido por mi tierra
oprimido por mi camisa
condenado por mis dioses,
estas piedras.

125. Sé que no saben, pero yo
como tantas veces seguí
el camino del asesino a la víctima
de la víctima al castigo
y del castigo a otro asesinato,
palpando
la inagotable púrpura
la tarde misma del regreso
cuando comenzaron a silbar las Erinias
en la escasa hierba---
vi las serpientes cruzadas con las víboras
enredadas sobre el linaje maldito
nuestro destino.
Voces desde la piedra y desde el sueño
más profundas aquí donde el mundo se oscurece,
memoria del esfuerzo arraigada en el ritmo
cuando golpeó la tierra con los pies
olvidados.
cuerpos hundidos en los cimientos
de otro tiempo, desnudos. Ojos
fijos, fijos en una señal
que, aunque quieras, no la distingues;
El alma
que lucha por llegar a ser tuya.
Ya ni siquiera el silencio te pertenece
aquí cuando se paran las ruedas de molino.

126. Odysseas Elytis
(1911 –1996)
Premio Nobel de Literatura en 1979,
considerado como uno de los
renovadores de la poesía griega a lo
largo del siglo XX.
Del Egeo
El amor, el archipiélago
y la proa de sus espumas
y las gaviotas de sus sueños.
En su mas alto mástil el marinero mece al viento
Un canto.
El amor, su canto
y los horizontes de su viaje
y el eco de su nostalgia.
En su roca mas empinada la prometida espera
un barco.
El amor, su barco
y la indolencia de sus mistrales
y la borla de su esperanza.
En su mas leve ondulación una isla mece
La llegada.

127. Surgiste de las entrañas del trueno
Estremeciéndote entre las nubes arrepentidas
Piedra amarga, puesta a prueba, altiva
Pusiste por testigo primero al sol
Para hacer frente juntos a la azarosa gloria
De hacerse al piélago de una cruzada de ecos
Despertada del mar, altiva
Enderezaste un pecho de roca
Marcado por el halito del viento del sur,
Para que grabara allí sus entrañas el dolor
Para que grabara allí sus entrañas la esperanza
Con fuego con lava con humo
Con palabras que proselitizan el infinito
Engendraste la voz del día
Asentaste arriba
En la verde y rosada senda del éter
Las campanas que tañe la mente elevada
Cuando ensalza a los pájaros en la luz de agosto
..............................................
Oh hija del animo excelso
Surgida de las aguas desnuda
Abre las radiantes verjas del hombre
Que exhale el país fragancias de salud
Y vuelva a florecer en mil colores el sentimiento
Aleteando abiertamente
Y que por todas partes sople la libertad
Haz refulgir en la proclama del viento
La nueva y perpetua belleza
Cuando el sol de las tras horas se eleva
Tañendo verde claro el armonio de la Creación.
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128. RUSA
POESÍA

129. Ludmila Konstantinovny
Tatyanichevoy (1915 –1980)
Pasó toda su vida con la región de los
Urales. Parte de su trabajo: "Los ecos
del bosque" (1961), "La lluvia caliente"
(1963), "elevado Coast" (1971), "Los
restos del fuego" (1976)

130. BULAT
SHALVOVICH
OKUDZHAVA
(1924 -1997)
Un músico en el bosque
está tocando un vals.
Él está tocando un vals
ahora con ternura,
ahora apasionadamente.
En cuanto a mí,
le miro una vez más,
estoy mirándolo fijamente,
y él mira al cielo.
La música dura un siglo.
Día de campo donde se bebe y se llora,
se ama y se abandona.
El músico presiona sus labios contra su flauta,
pero me temo que esta primavera,
que esta primavera, no florece
Y el músico sigue tocando su vals
sin ver nada en absoluto.
Él se inclina sobre un abedul
y las ramas del abedul
toman el lugar de los dedos,
y sus ojos son abedul , severos y tristes.
EL VALS MILAGROSO

131. CÓMO APRENDER A DIBUJAR
Si quieres convertirte en pintor,
no te apresures a dibujar.
Varios pinceles de pelo de tejón pon ante ti,
cogiendo el color blanco,
pues esto es lo primero,
después el color amarillo,
porque todo va madurando,
después el color gris,
para que el otoño eche en el cielo plomo,
toma luego el color negro,
porque todo comienzo tiene fin,
el color lila aplica ligeramente: risa y llanto
y después el azul, para que a la tarde
los pájaros vuelen a tu mano
y luego el rojo,
para que la llama comience a temblar
y después el verde,
para que las ramas del rojo extingan el fuego.
Mezcla estos colores, como pasiones,
en tu corazón y después lo más importante,
no te aflijas por nada.
¡Puede ser que si juzgas primero,
no lo olvides después!

132. Rimma Feodorovna
Kazakova
(1932 –2008)
Hay tontos sobre la tierra:
son una gota de acíbar en un balde de miel
A los tontos no les viene mal
aprender siquiera un poco.
El tonto, como Iván, el tonto,
a todos alimenta, por todos intercede,
El tonto, arrastra como un sirgador,
el tonto es en todo un peón de brega.
Hay tontos sobre la tierra,
andan, deliran, con sus cadenas a cuestas,
increíblemente lejos de los sabios.
Pero los sabios, a sus espaldas, se carcajean.
¡El tonto está casado con una viudita
y alimenta toda una banda…!
Que los sabios me perdonen….
a mí me gustan más los tontos.
Y yo misma por lo pronto
con su tribu no me cotejo,
y pienso que en ese asunto
el tonto no he de hacer.
Cada quién tiene la vida en sus manos.
Vayamos francamente hacia la salida
que alguno hará el tonto
Veremos, sabios, veremos
TONTOS

133. ALEKSANDR PUSHKIN
1799 -1837
Poeta: no estimes demasiado el aprecio popular.
Pronto pasa el alboroto de los elogios exaltados;
Escucharás el juicio del tonto
y la risa de la fría multitud:
Pero tú debes permanecer firme, sereno y
taciturno.
Tú eres un zar: vive solo.
Ve, por el ancho camino,
A donde tu espíritu libre te conduzca,
Perfeccionando los frutos
de tus cavilaciones amadas
Sin exigir recompensa por la generosa proeza.
El premio está en ti mismo.
Tú eres tu mejor juez,
Tú sabes —como nadie—
aquilatar con rigor tu trabajo.
¿Estás contento de él, maestro exigente?
Al poeta

134. Es el silvo súbitamente madurado
El chasquido de hielitos apretados
Es la noche que congeló a la hoja
Y el duelo entre dos ruiseñores.
Es el guisante dulce ahogado
Las lágrimas del Universo en vainas
Es fígaro de atriles y de flautas
Y se derrumba con el granizo sobre el huerto.
Todo, lo que es tan importante
de hallar para la noche
En las profundidades de las certenejas
Y llevar a la estrella hasta la parterre
En las húmedas palmas temblorosas.
El calor sofocante más plano
que tablas en el agua
El firmamento que cayó con el alisio
A las estrellas les sienta hacer reír a carcajadas
Es un lugar abandonado el Universo
BORIS PASTERNAK
1799 -1837
Definición de Poesía

135. ANNA AJMÁTOVA
1889 -1966
Y el justo seguía al enviado de Dios,
inmenso y claro, por la negra montaña.
Pero la angustia le hablaba en voz alta
a su esposa: aún no es tarde, aún puedes mirar
las torres rojas de tu natal Sodoma,
la plaza donde cantabas
el patio, donde hilabas,
las vacías ventanas de la alta casa,
donde a tu querido esposo le pariste hijos.
Lanzó una mirada,
y paralizada por un dolor mortal,
sus ojos ya no pudieron mirar más;
y se convirtió su cuerpo en sal transparente,
y sus veloces piernas se soldaron al suelo.
¿Quién llorará a esta mujer?
¿No parece ser la menor de las pérdidas?
Sólo mi corazón no olvidará jamás
la que cambió su vida por una sola mirada.
La mujer de Lot

136. No importa que ames a otro,
Algo me queda todavía:
El humo claro de tu pelo
y el cansancio de tus ojos.
¡Oh, edad otoñal! Eres mejor
que la juventud y el verano,
Porque deleitas doblemente
la imaginación del poeta.
Mi corazón nunca miente,
y sin asomo de arrogancia,
Puedo afirmar sin recelo
que de la pillería me despido.
Es hora de despedirse
de la audacia truhán e indócil.
El corazón se ha embriagado
con otros vinos de cordura.
Septiembre tocó a mi ventana
con una rama de sauce,
y de la golfería que se aleja.
SERGUÉI ESENIN
(1895-1925 )
Inerme miro alrededor
Y veo allá, aquí, dondequiera,
que sólo tú, hermana, amiga,
Podrías ser compañera del poeta.
que únicamente a ti podría,
realizando un enorme esfuerzo,
contarte de cosas obscuras

137. Yevgueni
Aleksándrovich
Yevtushenko
(1933 -)
No existe monumento en Babi Yar;
sólo la agria ladera. Y tengo miedo.
Hoy me siento un judío en el desierto
que de Egipto escapó. Me crucifican
y mis manos conservan los estigmas.
Me parece ser Dreyfus, condenado,
al que juzgan, escupen, encarcelan;
pero de pie resiste la calumnia
y el grito filisteo. Con la punta
de sus sombrillas en mi rostro vejan
mi indefensión mujeres que se acercan
con vestidos de encaje de Bruselas.
O también soy un niño en Bielostok.
De pronto estalla el pogromo.
La sangre derramada cubre el suelo.
Los que huelen a vodka y a cebolla
salen de la taberna y gritan todos:
Babi Yar*

138. Me siento dentro
de la piel de Anna Frank
que es transparente
como un ramo de abril.
No hacen falta palabras. Siento amor
y sólo necesito que uno a otra
nos miremos de frente.
Separados del cielo y el follaje.
Solamente podemos abrazarnos
en este cuarto a oscuras.
Quiero besarte una vez más, acércate.
Ya vienen. Nada temas: el rumor
es de la primavera que se anuncia
y del témpano roto en el deshielo.
Y en torno a Babi Yar suena la hierba
que ha crecido salvaje desde entonces.
Los árboles nos juzgan. Todo grita
pero el grito está hecho de silencio.
"Mata judíos: salvarás a Rusia".
Un tendero se ensaña con mi madre.
Otro hombre me patea. En vano rezo
plegarias que se pierden en la nada.

139. Pueblo ruso, mi pueblo: te conozco.
Tú no odias ni razas ni naciones.
Manos viles trataron de infamarte
al usurpar tu nombre y al llamarse
"Unión del Pueblo Ruso".**No perdono.
Que La Internacionalllene los aires
cuando el último
antisemita yazga bajo la tierra.
No soy judío. Como si lo fuera,
me odian todos aquéllos.
Por su odio
soy y seré un verdadero ruso.
Al descubrirme observo mi cabello.
También ha encanecido. También grito
por los miles de muertos inocentes
masacrados aquí. En cada anciano
y en cada niño al que mataron muero.
*Babi Yar o Baby Yar es un barranco en las proximidades de Kiev. En dos
días de septiembre de 1941 más de treinta y cinco mil judíos fueron
asesinados allí por las tropas nazis.
En esta versión de 1997, tomada del libro "Adiós bandera roja" (Selección
de poesía y prosa de 1953 a 1996) se tomaron en cuenta los cambios
introducidos por el propio Yevtushenko de la traducción inglesa de Robert
Milner.
**La Unión del Pueblo Ruso fue el grupo antisemita que actuó en Rusia
entre el asesinato del zar Alejandro II y el comienzo de la primera Guerra
Mundial. Sus miembros organizaron pogromos-linchamientos de judíos
rusos y destrucción y robo de sus propiedades-e, infiltrados en la policía
secreta zarista, fabricaron los apócrifos Protocolos de los sabios de Sión.
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141. Heinrich Heine
(1797 –1856)
En su amor la mariposa
vuela de la fresca rosa
sobre el cáliz perfumado;
un rayo del sol ardiente
la baña amorosamente
con su resplandor dorado.
Pero ¿a quién ama la rosa?
¿Quién el amor de la hermosa,
quisiera saber, merece?
¿Es el ruiseñor que canta?
¿O el astro que se levanta
cuando la tarde decrece?
No sé a quién la rosa adora:
pero mi pecho atesora
para todos tierno amor;
Para todos, rosa bella,
rayo de sol, clara estrella,
mariposa y ruiseñor.
NUEVA PRIMAVERA

142. BERTOLT BRECHT
( 1898 -1956)
Pero chiquilla, te recomiendo
algo de seducción en los grititos:
carnal me gusta el alma
y con alma la carne.
La castidad no puede rebajar la lujuria;
si estuviese hambriento me gustaría saciarme.
Me apetece que la virtud tenga trasero
y que el trasero tenga sus virtudes.
Desde que el dios aquel cabalgó al cisne
a más de una chica le da miedo,
aunque también sufra con gusto
que él se aferre al canto del cisne.
QUIERO IR CON AQUÉL A QUIEN
AMO
Quiero ir con aquel a quien amo.
No quiero calcular lo que cuesta.
No quiero averiguar si es bueno.
No quiero saber si me ama.
Quiero ir con aquél a quien amo
LECCIÓN DE AMOR
DEBILIDADES
No tenías ninguna,
yo sólo una,
que te amaba.

143. LA CUERDA CORTADA
La cuerda cortada
puede volver a anudarse,
vuelve a aguantar,
pero está cortada.
Quizá volvamos a tropezar,
pero allí donde me abandonaste
no volverás a encontrarme.
COMO ERA
Tus penas eran mis penas,
las mías, tuyas.
Si no estabas tú contenta,
yo no lo estaba.
Mi hijo pequeño me pregunta:
¿Tengo que estudiar matemáticas?
¿Para qué? quisiera contestarle.
De que dos pedazos de pan son más que uno,
ya te darás cuenta.
Mi hijo pequeño me pregunta:
¿Tengo que estudiar francés?
¿Para qué?, quisiera contestarle
Si esa nación se hunde.
Señálate la boca y la tripa con la mano,
que ya te entenderán.
Mi hijo pequeño me pregunta:
¿Tengo que aprender historia?
¿Para que? , quisiera contestarle.
Aprende a esconder la cabeza en la tierra
y acaso te salves
M
I
H
I
J
O
P
E
Q
U
E
Ñ
O

144. Else Lasker Schüler
(1869 –1945)
Nos separamos en el preludio del amor...
En mi corazón
resplandecía aún clara tu palabra,
y callados fuimos extinguiéndonos
en el torbellino urbano,
bajo el velo de la tarde del turbio septiembre
en un sollozante acorde.
Así en la breve obertura de amor
nos esfumamos de esta tierra
a través de paraísos
hasta las puertas del cielo
y no fueron necesarios
los juramentos de amor eterno
ni los besos del azul y mágico crimen.
OBERTURA
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146. En noviembre las sombras
son delicadas como esqueletos infantiles
Se dibujan sobre los recuerdos
del follaje carnoso del verano
Bajo los árboles, junto al muro,
estoy con mi hija
Ella señala,yo respondo:
paro carbonero, gorrión, paro herrerillo
Su mano es tan grácil
que me dan ganas de llevármela
a la boca, de besarla
y decir: ¡No te vayas de mi lado!
El mundo no es más que una fina película
que apenas deja que pase el sol
Quédate conmigo
Caliéntame, para que mi sombra
nunca tenga que encogerse dentro del frío
Con mi hija Björn Hákansson
(1937 - )
KatarinaFrostenson (1953 - )
Fuegos verdes
El camino está bordeado de espejos
cubiertos
el campo resplandece apagado:
Tres remiendos negros, y uno verde
una huella fresca en mi alma
Paraje de distancia
El deseo es mi pensamiento
El cielo tensa su lienzo gris
arde un fuego junto a mi rodilla
se mueven unas liebres entre las espigas.

147. <Me convierto en piedra y mi dolor permanece.>
Traducir.
Pero, ¿a qué idioma? Y ¿cómo?
Me piden que traduzca.
Algo pide ser traducido,
como si no estuviese ya escrito.
¿Hay otras palabras?
Todo está ya escrito.
Y con la misma escritura.
Inscripción en una piedra
Lars Gustafsson ( 1936 - )
La poesía es un espejo
para las palabras
A este lado de las palabras
Cada palabra es un objeto
a través de cuya
transparencia
o penumbra contemplo
sus posibles y
abandonados significados
Lars Norén (1944 -)
La poesía en un espejo
Busco palabras
Cualesquiera
Palabras destrozadas
por el terror y la mentira
Palabras que son libertad
para aquellos que se liberan

148. Tu escroto que parece el bulto de una raíz
es sin embargo el más hermoso.
Tú puedes regresar como un ángel
sorprendido por una tormenta ,
que ha perdido sus plumas,
¡puedes caer derrumbado en el gallinero sin estrépito!
y hablarme en un exótico idioma extranjero.
Tú puedes regresar y yo podré cobrar entrada
a todos los que quieran ver un ángel de verdad.
Y a todos lo que creen que pueden ser curados por ti
(Tu saliva, o la hiel amarilla o los mocos,
las chinches en el plumaje) pueden creerlo si lo desean.
¡Yo no soy ahora tan pobre, porque
tú eres algo así como una gran atracción!
Un día las plumas te habrán crecido lo suficiente
y podrás volver a volar, pero antes volarás hasta mi
cama para que yo pueda echar un polvo con un ángel,
barbilla levantada como en la publicidad de las
afeitadoras, alas aleteantes
como si estuviésemos en un velero,
como si tú fueses en realidad un caballo volador
o un navegante en alta mar.
Un día las plumas han crecido lo suficiente
y tú vuelas, tú podrásregresar, dices,
cuando el mundo en Semana Santa,
se haya hecho mejor.
Cecile Loveid (1951 -)
Tú no eres un hombre eres un amigo

149. I
Yo soy el lenguaje de las serpientes
columna de sueños lengua de agua
los labios a poca altura de la tierra
en torno al cuerpo de los sonidos
el hipnotizado pájaro en la garganta
la canción es lo que se hundió
bajo la piel que ascendía
en espiral y succionaba relucientes
segundos como veneno
la canción era el rayo de llamas
lanzada alrededor de huesos pulidos
el cuerpo era lo que cantaba
el pájaro en el vientre
la serpiente en el aire
II
La palabra es pájaro
Si voy a decir la palabra
me llevo el pájaro a la boca.
No lo mato
sólo lo menciono por su nombre.
Pájaro repito y entonces
ya tengo el pájaro en el estómago.
Yo soy pues lo que digo.
¿Qué dice el pájaro?
Sin mí el pájaro no sería palabra.
Inger Elisabeth Hansen
( 1950 -)
Tratado de la medusa sobre
el lenguaje de las serpientes

150. III
Ahora es mi boca un archivador
y las palabras números de registro.
Ahora el pájaro es sólo el número de registro del
pájaro.
El número de registro no canta
IV
La mortal era yo
La que nació de una ola
y vivió en el extremo del mundo.
La que llevaba serpientes en el pelo
y cantaba y hacía bailar a las serpientes.
Ella a la que llamaron peligro
un monstruo la llamaban.
Ella que dejó pesar la mirada
él la robó, la mirada, la pesada.
Fue el arma del guerrero
la dirigió contra otros.
Él mismo carecía de fuerzas
nunca se enfrentó a mi mirada.
Otros fueron alcanzados por ella
otros quedaron rígidos y se detuvieron.
Yo que no tengo cuerpo
mira ahora sólo puedo petrificar.
Mi boca no canta
los ojos hablan piedra.
La cabeza en manos del guerrero
no soy yo sino muerte.
Yo que parí demasiado tarde
a Pegaso fue al que estaba pariendo
cuando el guerrero me asestó un corte en el cuello.
La mortal era yo.

151. Encuentra una casa
que no tenga número en una calle
que no esté dibujada en el plano
Sube una escalera que no tenga escalones
Toca el timbre que no suene
Pregúntale a un vigilante que no abre ni cierra
Vuelve una hoja que sólo tiene anverso
Aplasta una flor que es la página de un libro
Encuentra un día que no esté en el calendario
Escribe una carta a alguien que no tenga dirección
que sea para alguien
que no comprenda el idioma
que no haya entendido
Esto es para ti que existías
y no existes.
La huida es imposible.
Tú eres tu propio prisionero.
A través de las puertas del cuerpo sólo salen
gritos y lágrimas, mocos y mierda.
Y semen, como una vía láctea de angustia
en el universo de la muerte
Kate Naess (1937 –1987)
NO
Hans Borli ( 1918 –1989)
La huida es imposible

152. Ernst Orvil
(1898 –1985)
Él dijo: Me es difícil perdonar
que tú no seas poética.
También a mí, dijo ella.
Pero tú a mí me gustas mucho, dijo ella,
queriendo saber algo
sobre su incipiente proximidad.
Agosto tiene sus límites poéticos, dijo él,
puede que el sol los haya hecho toscos
pero están ahí.
Es poesía super, dijo ella
cuando el sol se desliza
por debajo de la falda y se queda ahí.
Él había pensado presentarle
un completo panorama sobre la existencia
pero ella ya había entendido más que bien.
La poesía es una corresponsabilidad creativa
con tradiciones milenarias, dijo él,
en el torrente de la estirpe.
Y en el centro del movimiento, dijo él,
¿comienza la vida?
Cuando hablas de la braga, dijo ella,
entiendo lo que quieres decir.
POESÍA

153. Yo soy la tiniebla.
¿Sientes mi mejilla sobre la tuya?
¿Sientes mi negra boca sobre la tuya roja?
Sí, tú eres la tiniebla y me asustas.
Tú eres la noche y la eternidad.
Siento tu gélido aliento.
Tú eres la muerte.
Quieres que me marchite.
¡Y tengo tantas ganas de vivir y florecer!
Soy la tiniebla.
Te amo.
Quiero que te marchites.
Que florezcas y te marchites.
Que te marchites y resurjas con tus flores.
Que te marchites y florezcas una y otra vez.
Soy la Noche. La Muerte. La Eternidad.
Te amo.
Me desesperaría si no existieses
y no me estuvieses esperando aquí
con el ansioso aliento de tus fugaces flores.
Con el vivo tropel de tus hermanos,
cálidos besos rojos,
en la profundidad de mi negro corazón solitario.
William Heinesen
(1900 -1990)
LAS TINIEBLAS HABLAN AL ARBUSTO EN FLOR

154. Tove Ditlevsen
(1918 -1976)
AUTORRETRATO
Yo no sé:
cocinar, llevar sombrero
ser acogedora
llevar joyas
arreglar flores
recordar citas
agradecer regalos
dar la propina adecuada
retener a un hombre
mostrar interés
en las reuniones de padres.
No puedo dejar de:
fumar, beber, comer chocolate
robar paraguas
quedarme dormida por la mañana
olvidarme de recordar cumpleaños
y limpiarme las uñas.
Hablar por boca de otros
revelar secretos
amar lugares extraños y psicópatas.
Puedo:
estar sola, fregar platos, leer libros
construir frases, escuchar y ser feliz
sin mala conciencia

155. Thomas Boberg
( 1960 -)
Y el lapicero alzado como azote
una y otra vez en el círculo seco del corazón
el silencio contundente
cuando miro las grietas y fronteras del pasado,
golpe tras golpe, el ahora insoportable,
que roba el fuego de todo
hasta el cielo que sólo podemos presentir,
una esfera distinta donde nuestros óseos miembros
nada tienen que hacer,
pero por doquier escucho,
al invierno deslizándose
cada vez más blanco por la memoria de los deseos,
rostros fugaces tras vidrios empañados,
como si fuera niño otra vez,
estoy aquí escuchando el tiempo;
el tiempo que se extiende en un canto distante
y que alza el espacio para reconocerlo
cerca y lejos, cada vez más débil,
fuerte estoy yo, óseo, sin beneplácito de la naturaleza
fundido en un bloque, mi celda de palabras no dichas
como niño otra vez,
estoy aquí envejeciendo regresivamente en el tiempo
pensando en trenes, soñando nieve,
murmurando la libertad.
Juego de niños

156. EDITH SÖDERGGRAN
(1892-1923)
Nosotras, las mujeres
Nosotras, las mujeres,
estamos muy cerca de la parda tierra.
Preguntamos al cuclillo
lo que espera de la primavera,
acogemos en nuestros brazos al pino desnudo,
buscamos en la puesta del sol signos y consejos.
Amé una vez a un hombre, él no creía en
nada... Llegó un día frío con los ojos vacíos,
se marchó un día pesado con el olvido en la
frente. Si mi hijo no vive, es su...
GÜNNAR BJÖRLING
(1887-1960)
Se están apagando las luces
Se están apagando las luces
y las gentes salen en tropel
es ya tarde, ha terminado el trabajo.
el tropel se extiende por la plaza.
Figuras negras y sombras,
se van apagando, ventana tras ventana.
La niebla se demora gris en los tejados,
es primavera y calma una tarde, sin embargo
siguen saliendo las sombras en tropel
y la luz se extiende por caminos y campos.

157. EILA KIVIKKAHO ( 1921 -)
Sólo una gasa
Buenas noches
en una habitación oscura
como excavada en carbón.
La noche gris,
allí hay luz,
aunque sólo sea una gasa.
Sólo la habitación es oscura, más oscura que la noche.
Ni siquiera mi melancolía es una imagen de la vida.
Allí hay alegría
aunque sólo sea un velo.
Contigo he enmarcado mi pensamiento
y mira, todo es mejor en la vida
que en mí.
PETER SANDELIN (1930 -)
¿Qué puedo hacer?
¿Qué puedo hacer?
La sombra de la muerte
cae sobre cada línea.
¿Qué puedo hacer
cuando cae desde dentro?
Abrir un muro hacia la infinitud?
En cada segundo. En cada palabra.
Injerta infinitud.
Muerte incluida.
VOLVER

158. POESÍA
INGLESA
IRLANDESA

159. Patrick Galvin (1927 –2011)
CONSEJO A UN POETA
Sé chofer, dijo mi padre
y nunca te preocupes por la poesía.
Eso está muy bien para los ricos
ellos pueden darse el lujo.
Lo que tú necesitas es dinero en el cinturón
uniforme gratis y muchos viajes.
Además, no hay nada en los versos.
Y todos los poetas son homosexuales rabiosos.
Quería ser poeta.
Otra cosa: nunca te cases
y si lo haces, cásate por dinero.
El amor, después de todo, viene solo
y cualquier puta vieja va a bailar por una libra.
Sigue mi consejo y sé chofer
El uniforme va a quedarte bien
el casamiento y los poemas seguramente te cegarán
y los poetas y enamorados
están condenados al infierno.
Quería ser poeta.
¿Pero qué sentido tiene escribir poesía?
¿Le fue bien alguna vez a algún poeta?
Nunca encontré a uno que no fuera pobre

160. Nuala Ní Dhomhnaill
( 1952 -)
VENIO EX ORIENTE
Traigo conmigo especias del Oriente,
secretos de lejanos bazares
y aromas de la Arabia
que no blanquearán tu alba mano.
Llevo hennaen los cabellos
y perlas sobre mi cuello,
y frascos de miel de abejas del campo
ocultos en mi ombligo.
Pero hay otro almizcle sobre mi cuerpo,
el perfume de la miel del Cerro de Slat,
que tiene el sabor de la menta y la turba
y cuyo color es oscuro

161. Peter Ronald Brown (1940 -)
Ella es hermosa, supongo,
la veo todas las tardes,
nos cruzamos en los acantilados
Ella no dice nada y yo no digo nada
Ella no viene del Mar,
Ella viene de Bristol
Elizabeth Jennings ( 1926 –2001)
No puedes hablar
porque nadie conoce tu idioma,
elevando la vista o con vistazos
pescas la actitud de lo que miras.
Ninguna conversación es asombrosa;
los ruidos pueden, pero nunca el lenguaje.
Ahora rodeas ese silencio,
mirando con sutileza lo que tienes a la vista
Pueden los ruidos atraparte el oído,
Pero el ojo discierne.
Como alguien que al girar sobre su codo,
en este largo exilio de la Luna,
toca a otro en la noche
VOLVER

163. Oh mar salada, cuánta de tu sal
son lágrimas de Portugal!
¡Por cruzarte, cuántas madres lloraron,
cuántos hijos en vano rezaron!
¡Cuántas novias quedaron por casar
para que fueses nuestra, oh mar!
¿Valió la pena? Todo vale la pena
si el alma no es pequeña
Quien quiere pasar allende el Bojador
tiene que pasar allende el dolor.
Dios al mar el peligro y el abismo dio,
mas fue en él donde el cielo se miró.
Mar portugués
Fernando Pessoa
( 1888 –1935)
Sophia de Mello Breyner Andresen
(1919 –2004 ) Antinoo
Bajo el peso nocturno del cabello
O bajo la luna diurna de tu hombro
Busqué el orden intacto del mundo
La palabra no escuchada
Largamente bajo el fuego o bajo el vidrio
Busqué en tu rostro
La revelación de dioses que no conozco
Pero pasaste a través de mí
Como pasamos a través de la sombra.

164. Estudio de desnudo
Esa línea que nace de tus hombros,
Que se prolonga en brazos, después
mano,
Esos círculos tangentes, geminados,
Cuyo centro en cono se resuelve,
Agudamente erguidos hacia los labios
Que ansiosos de los tuyos se desprenden.
Esas dos parábolas que te encierran
En el quebrar ondulado de cintura,
Las calitipias cicloides superpuestas
Al trazo de las columnas invertidas:
Tibios muslos de líneas envolventes,
Torneada espiral que no se extingue.
Esa curva tan suave que dibuja
Sobre tu vientre un arco reposado,
Ese triángulo oscuro que fulgura,
Camino y sello de la puerta de tu
cuerpo,
Donde el estudio que de desnudo hago
Se transforma en cuadro terminado.
JOSÉ SARAMAGO
(1922 –2010)

165. Inventario
De qué sedas están hechos tus dedos,
De qué marfil tus muslos lisos,
De qué alturas llegó a tu andar
La gracia de gamuza con que pisas.
De qué moras maduras se extrajo
El sabor acidulado de tu seno,
De qué Indias el bambú de tu cintura.
El oro de tus ojos, de dónde vino.
A qué mecer de ola vas a buscar
La línea serpentina de tus caderas,
De dónde nace la frescura de esa fuente
Que sale de tu boca cuando ríes.
De qué bosques marinos se soltó
La hoja de coral de tus puertas,
Qué perfume te anuncia cuando vienes
A rodearme de deseo las horas muertas.
JOSÉ SARAMAGO
VOLVER
No es esa que el pudor un día deja,
No es esa que fue espejismo y es engaño.
La última puerta es la que importa:
Cazador que porfía, caza alcanza.
Virginidad

166. POESÍA
HISPANOAMERICANA

167. César Vallejo
(1892 –1938)
Piedra negra sobre una piedra blanca
Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París ?y no me corro?
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.
Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.
César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro
también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos..

168. Julia de Burgos (1914 –1953)
Se recogió la vida para verme pasar.
Me fui perdiendo átomo por átomo de mi carne
y fui resbalándome poco a poco al alma.
Peregrina en mí misma, me anduve un largo instante.
Me prolongué en el rumbo de aquel camino errante
que se abría en mi interior,
y me llegué hasta mí, íntima.
Conmigo cabalgando seguí por la sombra del tiempo
y me hice paisaje lejos de mi visión.
Me conocí mensaje lejos de la palabra.
Me sentí viva al reverso de una superficie
de colores y formas.
Y me vi claridad ahuyentando la sombra vaciada
en la tierra desde el hombre.
Ha sonado un reloj la hora escogida de todos.
¿La hora? Cualquiera. Todas en una misma.
Las cosas circundantes reconquistan color y forma.
Los hombres se mueven ajenos a sí mismos
para agarrar ese minuto índice
que los conduce por varias direcciones estáticas.
Siempre la misma carne apretándose muda
a lo ya hecho.
Me busco. Estoy aún en el paisaje lejos de mi visión.
Sigo siendo mensaje lejos de la palabra.
La forma que se aleja y que fue mía un instante
me ha dejado íntima.
Y me veo claridad ahuyentando la sombra
vaciada en la tierra desde el hombre.
Íntima

169. Mario Benedetti
(1920 -)
Noción de patria
Cuando resido en este país que no sueña
cuando vivo en esta ciudad sin párpados
donde sin embargo mi mujer me entiende
y ha quedado mi infancia y envejecen mis padres
y llamo a mis amigos de vereda a vereda
y puedo ver los árboles desde mi ventana
olvidados y torpes a las tres de la tarde
siento que algo me cerca y me oprime
como si una sombra espesa y decisiva
descendiera sobre mí y sobre nosotros
para encubrir a ese alguien que siempre afloja
el viejo detonador de la esperanza.
Cuando vivo en esta ciudad sin lágrimas
que se ha vuelto egoísta de puro generosa
que ha perdido su ánimo sin haberlo gastado
pienso que al fin ha llegado el momento
de decir adiós a algunas presunciones
de alejarse tal vez y hablar otros idiomas
donde la indiferencia sea una palabra obscena.
Confieso que otras veces me he escapado.
Diré ante todo que me asomé al Arno
que hallé en las librerías de Charing Cross
cierto Byron firmado por el vicario Bull
en una navidad de hace setenta años.

170. Desfilé entre los borrachos de Bowery
y entre los Brueghel de la Pinacoteca
comprobé cómo puede trastornarse
el equipo sonoro del Chateau de Langeais
explicando medallas e incensarios
cuando en verdad había sólo armaduras.
Sudé en Dakar por solidaridad
vi turbas galopando hasta la Monna Lisa
y huyendo sin mirar a Botticelli
vi curas madrileños abordando a rameras
y en casa de Rembrandt turistas de Dallas
que preguntaban por el comedor
suecos amontonados en dos metros de sol
y en Copenhague la embajada rusa
y la embajada norteamericana
separadas por un lindo cementerio.
Vi el cadáver de Lídice cubierto por la nieve
y el carnaval de Río cubierto por la samba
y en Tuskegee el rabioso optimismo de los negros
probé en Santiago el caldillo de congrio
y recibí el Año Nuevo en Times Square
sacándome cornetas del oído.
Noción de patria

171. Vi a Henry Miller lejos de sus trópicos
con una insolación mediterránea
y me saqué una foto en casa de Jan Neruda
dormí escuchando a Wagner en Florencia
y oyendo a un suizo entre Ginebra y Tarascón
vi a gordas y humildes artesanas de Pomaire
y a tres monjitas jóvenes en el Carnegie Hall
marcando el jazz con negros zapatones
vi a las mujeres más lindas del planeta
caminando sin mí por la Vía Nazionale.
Miré
admiré
traté de comprender
creo que en buena parte he comprendido
y es estupendo
todo es estupendo
sólo allá lejos puede uno saberlo
y es una linda vacación
es un rapto de imágenes
es un alegre diccionario
es una fácil recorrida
es un alivio.
Noción de patria
Vi a Ingrid Bergman correr por la Rue Blanche
y salvando las obvias diferencias
vi a Adenauer entre débiles aplausos vieneses
vi a Kruschev saliendo de Pennsylvania Station
y salvando otra vez las diferencias
vi un toro de pacífico abolengo
que no quería matar a su torero.

172. La nostalgia se escurre de los libros
se introduce debajo de la piel
y esta ciudad sin párpados
este país que nunca sueña
de pronto se convierte en el único sitio
donde el aire es mi aire
y la culpa es mi culpa
y en mi cama hay un pozo que es mi pozo
y cuando extiendo el brazo estoy seguro
de la pared que toco o del vacío
y cuando miro el cielo
veo acá mis nubes y allí mi Cruz del Sur
mi alrededor son los ojos de todos
y no me siento al margen
ahora ya sé que no me siento al margen.
Quizá mi única noción de patria
sea esta urgencia de decir Nosotros
quizá mi única noción de patria
sea este regreso al propio desconcierto.
Noción de patria
Pero ahora no me quedan más excusas
porque se vuelve aquí
siempre se vuelve.

173. Amado Nervo
( 1870 –1919 9
Si tú me dices "¡Ven!"
Si tú me dices «¡ven!», lo dejo todo...
No volveré siquiera la mirada
para mirar a la mujer amada...
Pero dímelo fuerte, de tal modo,
que tu voz, como toque de llamada,
vibre hasta el más íntimo recodo del ser,
levante el alma de su lodo
y hiera el corazón como una espada.
Si tú me dices «¡ven!», todo lo dejo.
Llegaré a tu santuario casi viejo,
y al fulgor de la luz crepuscular;
mas he de compensarte mi retardo,
difundiéndome ¡Oh Cristo!
¡como un nardo de perfume sutil,
ante tu altar!

174. Octavio Paz Lozano
(1914 -1998)
Arcos
¿Quién canta en las orillas del papel?
Inclinado, de pechos sobre el río
De imágenes, me veo, lento y solo,
De mí mismo alejarme: letras puras,
Constelación de signos, incisiones
En la carne del tiempo, ¡oh escritura,
Raya en el agua!
Voy entre verdores
Enlazados, voy entre transparencias,
Río que se desliza y no transcurre;
Me alejo de mí mismo, me detengo
Sin detenerme en una orilla y sigo,
Río abajo, entre arcos de enlazadas
Imágenes, el río pensativo.
Sigo, me espero allá, voy a mi encuentro,
Río feliz que enlaza y desenlaza
Un momento de sol entre dos álamos,
En la pulida piedra se demora,
Y se desprende de sí mismo y sigue,
Río abajo, al encuentro de sí mismo.

175. Gabriela Mistral
(1889 –1957)
Yo canto
lo que
tú amabas...
Yo canto lo que tú amabas, vida mía,
por si te acercas y escuchas, vida mía,
por si te acuerdas del mundo que viviste,
al atardecer yo canto, sombra mía.
Yo no quiero enmudecer, vida mía.
¿Cómo sin mi grito fiel me hallarías?
¿Cuál señal, cuál me declara, vida mía?
Soy la misma que fue tuya, vida mía.
Ni lenta ni trascordada ni perdida.
Acude al anochecer, vida mía;
ven recordando un canto, vida mía,
si la canción reconoces de aprendida
y si mi nombre recuerdas todavía.
Te espero sin plazo ni tiempo.
No temas noche, neblina ni aguacero.
Acude con sendero o sin sendero.
Llámame a donde tú eres, alma mía,
y marcha recto hacia mí, compañero.

176. Pablo Neruda
(1904 –1973)
Pido silencio
AHORA me dejen tranquilo.
Ahora se acostumbren sin mí.
Yo voy a cerrar los ojos
Y sólo quiero cinco cosas,
cinco raíces preferidas.
Una es el amor sin fin.
Lo segundo es ver el otoño.
No puedo ser sin que las hojas
vuelen y vuelvan a la tierra.
Lo tercero es el grave invierno,
la lluvia que amé, la caricia
del fuego en el frío silvestre.
En cuarto lugar el verano
redondo como una sandía.
La quinta cosa son tus ojos,
Matilde mía, bienamada,
no quiero dormir sin tus ojos,
no quiero ser sin que me mires:
yo cambio la primavera
por que tú me sigas mirando.
Amigos, eso es cuanto quiero.
Es casi nada y casi todo.
Ahora si quieren se vayan.

177. He vivido tanto que un día
tendrán que olvidarme por fuerza,
borrándome de la pizarra:
mi corazón fue interminable.
Pero porque pido silencio
no crean que voy a morirme:
me pasa todo lo contrario:
sucede que voy a vivirme.
Sucede que soy y que sigo.
No será, pues, sino que adentro
de mí crecerán cereales,
primero los granos que rompen
la tierra para ver la luz,
pero la madre tierra es oscura:
y dentro de mí soy oscuro:
soy como un pozo en cuyas aguas
la noche deja sus estrellas
y sigue sola por el campo.
Se trata de que tanto he vivido
que quiero vivir otro tanto.
Nunca me sentí tan sonoro,
nunca he tenido tantos besos.
Ahora, como siempre, es temprano.
Vuela la luz con sus abejas.
Déjenme solo con el día.
Pido permiso para nacer.
Pido silencio

178. José Martí (1853 –1895)
Tiene el alma del poeta
Tiene el alma del poeta
Extrañeza singular:
Si en su paso encuentra al hombre
El poeta da en llorar.
Con la voz de un niño tiembla,
Es de amor, y al amor va—
Un amor que no se estrecha
En un límite carnal.
La corteza corrompida
El fruto corromperá.
Del amor de hembra no fío
Si su hoguera han de alumbrar
El quemante sol de estío
O el sol pálido autumnal:
¡Primavera —primavera,
Madre de felicidad!

179. Rubén Darío
(1867 –1916)
Soneto
Este gran don Ramón de las barbas de chivo,
cuya sonrisa es la flor de su figura,
parece un viejo dios, altanero y esquivo,
que se animase en la frialdad de su escultura.
El cobre de sus ojos por instantes fulgura
y da una llama roja tras un ramo de olivo.
Tengo la sensación de que siento y que vivo
a su lado una vida más intensa y más dura.
Este don Ramón del Valle-Inclán me inquieta,
y a través del zodíaco de mis versos actuales
se me esfuma en radiosas visiones de poeta,
o se me rompe en un fracaso de cristales.
Yo le he visto arrancarse del pecho la saeta
que se lanzan los siete pecados capitales.

180. Y Dios me hizo mujer
Y Dios me hizo mujer,
de pelo largo,
ojos, nariz y boca de mujer.
Con curvas
y pliegues
y suaves hondonadas
y me cavó por dentro,
me hizo un taller de seres humanos.
Tejió delicadamente mis nervios
y balanceó con cuidado
el número de mis hormonas.
Compuso mi sangre
y me inyectó con ella
para que irrigara
todo mi cuerpo;
nacieron así las ideas,
los sueños,
el instinto.
Todo lo creó suavemente
a martillazos de soplidos
y taladrazos de amor,
las mil y una cosas que me hacen mujer
todos los días
por las que me levanto orgullosa
todas las mañanas
y bendigo mi sexo.
Gioconda Belli
(1948 -)

181. Yo soy tu indómita gacela,
el trueno que rompe la luz sobre tu pecho
Yo soy el viento desatado en la montaña
y el fulgor concentrado del fuego del ocote.
Yo caliento tus noches,
encendiendo volcanes en mis manos,
mojándote los ojos con el humo de mis
cráteres.
Yo he llegado hasta vos vestida de lluvia y de
recuerdo,
riendo la risa inmutable de los años.
Yo soy el inexplorado camino,
la claridad que rompe la tiniebla.
Yo pongo estrellas entre tu piel y la mía
y te recorro entero,
sendero tras sendero,
descalzando mi amor,
desnudando mi miedo.
Yo soy un nombre que canta y te enamora
desde el otro lado de la luna,
soy la prolongación de tu sonrisa y tu cuerpo.
Yo soy algo que crece,
algo que ríe y llora.
Yo,
la que te quiere.
Yo soy tu indómita gacela...

182. Alfonsina Storni
(1892 –1938)
Razones y paisajes de amor
I .-AMOR
Baja del cielo la endiablada punta
Con que carne mortal hieres y
engañas.
Untada viene de divinas mañas
y cielo y tierra su veneno junta.
La sangre de hombre que en la herida
apunta
florece en selvas: sus crecidas cañas
de sombras de oro, hienden las
entrañas
del cielo prieto, y su ascender
pregunta.
En su vano aguardar de la respuesta
las cañas doblan la empinada testa.
Flamea el cielo sus azules gasas.
Vientos negros, detrás de los cristales
de las estrellas, mueven grandes
masas
de mundos muertos, por sus
arrabales.

183. II .-OBRA DE AMOR
Rosas y lirios ves en el espino;
juegas a ser: te cabe en una mano,
esmeralda pequeña, el océano;
hablas sin lengua, enredas el destino.
Plantas la testa en el azul divino
y antípodas, tus pies, en el lejano
revés del mundo; y te haces soberano,
y desatas al sol de tu camino.
Miras el horizonte y tu mirada
hace nacer en noche la alborada;
sueñas y crean hueso tus ficciones.
Muda la mano que te alzaba en vuelo,
y a tus pies cae, cristal roto, el cielo,
y polvo y sombra levan sus talones.
Alfonsina Storni

184. III .-PAISAJE DE AMOR MUERTO
Ya te hundes, sol; mis aguas se coloran
de llamaradas por morir; ya cae
mi corazón desenhebrado, y trae,
la noche, filos que en el viento lloran.
Ya en opacas orillas se avizoran
manadas negras; ya mi lengua atrae
betún de muerte; y ya no se distrae
de mí, la espina; y sombras me devoran.
Pellejo muerto, el sol, se tumba al cabo
Como un perro girando sobre el rabo,
la tierra se echa a descansar, cansada.
Mano huesosa apaga los luceros:
Chirrían, pedregosos sus senderos,
con la pupila negra y descarnada.
Alfonsina Storni

185. ALVARO MUTIS ( 1923 -)
Esta noche ha vuelto la lluvia sobre los cafetales.
Sobre las hojas de plátano,
sobre las altas ramas de los cámbulos,
ha vuelto a llover esta noche un agua persistente y
vastísima
que crece las acequias y comienza a henchir los
ríos
que gimen con su nocturna carga de lodos
vegetales.
La lluvia sobre el cinc de los tejados
canta su presencia y me aleja del sueño
hasta dejarme en un crecer de las aguas sin sosiego,
en la noche fresquísima que chorrea
por entre la bóveda de los cafetos
y escurre por el enfermo tronco de los balsos
gigantes.
Ahora, de repente, en mitad de la noche
ha regresado la lluvia sobre los cafetales
y entre el vocerío vegetal de las aguas
me llega la intacta materia de otros días
salvada del ajeno trabajo de los años
NOCTURNO

186. Eugenio Montejo
(1938 –2008)
Adiós al siglo XX
Cruzo la calle Marx, la calle Freud;
ando por una orilla de este siglo,
despacio, insomne, caviloso,
espía ad honorem de algún reino gótico,
recogiendo vocales caídas, pequeños guijarros
tatuados de rumor infinito.
La línea de Mondrian frente a mis ojos
va cortando la noche en sombras rectas
ahora que ya no cabe más soledad
en las paredes de vidrio.
Cruzo la calle Mao, la calle Stalin;
miro el instante donde muere un milenio
y otro despunta su terrestre dominio.
Mi siglo vertical y lleno de teorías...
Mi siglo con sus guerras, sus posguerras
y su tambor de Hitler allá lejos,
entre sangre y abismo.
Prosigo entre las piedras de los viejos suburbios
por un trago, por un poco de jazz,
contemplando los dioses que duermen disueltos
en el serrín de los bares,
mientras descifro sus nombres al paso
y sigo mi camino..
(a Álvaro Mutis)

187. Lydia Franco Farías
/1943 –2004 )
Una (fragmentos)
Para ti soy tal vez una huera mujer
con el cabello levemente despeinado
digna de un cuadro renacentista
o de un ardiente cumplido o de un piropo
(dicho como el azar, con rebuscada elegancia).
De sobra sabes que me avergüenzo de ese otro ser
que me esquilma y me avasalla
al repetir hasta borrarme el gesto heredado
de pálidas enhiestas amas de casa remotísimas,
pero ciertamente hay un rótulo en la sangre,
una danza del vientre, una marca rotunda.
Ten en cuenta muchacho de las cavernas,
que he ido ganando el derecho a perder
de igual a igual
el paraíso, la paciencia a compartir la cama
el santo y seña, el mundo fifty fifty o no hay trato.
Ve acostumbrándote, hombre voraz,
que mujer no es sólo receptáculo, flor que se arranca
Y que herida va a doblarse en el florero
al fondo de la repisa entre santos y candelabros y
trastos de cocina
Una mujer es una mujer, más sus uñas y sus dientes
Lo siento caballero de la brillante armadura
aquella doncella rompió el molde: creció

188. Josefina Plá
(1903 –1999)
Amanecer
La mañana irisada, como fino cristal
Se curvó sobre el ancho campo reverdeciente.
A la abismal succión del azul transparente,
Agrietase la carne de un ansia germinal.
Y a la blondez purísima de su desnudez
tierna,
La mísera corteza se nos cuartea en congoja,
Y un sollozo nos sube desde la honda cisterna
En sombra donde el párpado su penitencia
moja.
El dolor de las alas imposibles
Nos curva más bajo el cansancio irredimible
Que se adhiere a la carne dolorosa:
Y en la punta de una hoja, radiante y
temblorosa,
La gota de rocío
Nos finge aquella lágrima inefable
En que, por fin, pudiera el alma miserable
Volcar la última gota amarga del hastío.

189. Elvio Romero (1926 –2004)
Así es ella, me dije
Así es ella, me dije; es la alegría
remota y honda que de pronto llega
a despejar el nudo que se debe
desanudar en la penumbra inquieta.
Noche y albor, me dije,
todo llegó a mi corazón por ella;
llegó el sabor oculto del deseo,
el presagio de ardor que en mí resuena.
Es mi cuerpo, me dije,
reconociendo su esplendor en ella,
el bosque entero de mi sangre, el pulso
y el latido secreto de su fuerza.
La imagen que conservo
de las verdes raíces de mi tierra;
ella es el tiempo mío, el del verano
en el regazo inmóvil de la siesta.
Así mismo, me dije,
es su fulgor herido en la belleza,
ella es el largo trecho recorrido
surtiéndose de entraña y sementera.
Ella es así, me dije,
callado abrigo que abrigó mis huellas,
el justo sueño que escogí en la lucha,
la libertad por la que canto es ella.

190. Jorge Debravo
(1938 –1967)
Sufro tanto que a veces ni siquiera
Sé si sufro por mí o por el obrero.
El sufrimiento nace, simplemente.
Es como un árbol ciego.
No lo busco, lo llamo ni lo aguardo.
Nace cuando lo quiere.
Es como un chorro de alcohol, como una
Almohada de alfileres.
Es amargo y sangriento a medianoche
Y a veces -sin permiso-en las aceras.
Me anuda la camisa hasta asfixiarme.
Me riega ácidos malos en las venas.
Sin embargo, hermanos, cuando falta
Es como si mi carne estuviera vacía.
Como si no corriera el jugo de mi sangre.
Como si a chorros, roja, se me huyera la vida.
Esta canción amarga

191. Eduardo Mitre ( 1943 -)
Deshora
La cercanía infranqueable entre sus cuerpos.
Un puente de miradas donde se cruzan
Y se separan.
En sus labios:
Un vaivén de palabras
O de silencios
-No la lenta fragua del beso.
No el hondo goce
Ni la dicha tersa
De las desnudeces enlazadas:
Sólo el roce eléctrico
De los muslos que se adivinan.
Sólo el asombro de conocerse
En la esquina
De los tardíos encuentros.
Y el sueño donde quizá se poseen
Al lado
De otro cuerpo que duerme.
Y el carbón del deseo
Que ha de volverse sin duda
Puro diamante
Al precio de no haber sido nunca
Los dos el mismo leño
La húmeda llama
En el lecho
De esta única vida.

192. Jorge Enrique
Adoum (1926)
PROHIBIDO FIJAR CARTELES
Despiertas casi cadáver cuando el reloj lo ordena,
el día no te espera,
hay tanto capataz que mide el milímetro del centavo
que se atrasa por ti, bebes el café que te quedó de ayer
y sales consuetudinario
PROHIBIDO CURVAR A LA IZQUIERDA
y casi PROHIBIDO PISAR EL CESPED
pisas el césped porque ibas a caerte,
luego avanzas, ciudadano y durable,
PROHIBIDO CRUZAR sin saber para qué lado ni ir
para qué PROHIBIDO ESTACIONARSE
porque no puedes parar la máquina infatigable con tu
dedo
solo porque te entró una astilla en el alma,
OBEDEZCA AL POLICIA
así es más fácil, saluda di que si, que bueno
PROHIBIDO HABLAR CON EL CONDUCTOR
y quitándote dócilmente el sombreo estupefacto
PONGASE EN LA COLA
anuncia tu hereje necesidad de trabajar en lo que
fuese
NO HAY VACANTES,
tal vez el año próximo por la tarde,
pero no te dejan dejar para mañana lo que puedes
morir hoy y aguantas y volverás cuando te llamen

193. PROHIBIDO USAR EL ASCENSOR PARA BAJAR
con tus piernas,
para eso las tienes gratis desde el último accidente
NO SE ACEPTAN RECLAMOS
para que vayas de guerra en guerra con tu himno
nacional SONRÍA,
tu banderita, la patria a la que le debes tanto, como
todos,
pero ten cuidado, imbécil: por ir pensando en tu
metafísica
descosida ibas a entrar en el parque público
PROHIBIDA LA ENTRADA,
zona estratégica, tú, negro humano, perro cívico, civil,
SILENCIO, y tu sabes que no debes
PROHIBIDO PORTAR ARMAS ,
eso también se sabe y tampoco los proyectos de amor,
los aromas futuros,
no suena todavía la sirena de las seis.
PROHIBIDAS LAS HUELGAS
que es cuando puedes pensar
PROHIBIDO ESCUPIR
hombre libre de este país libre del mundo libre,
y acatas las yuntas formidables de los diarios
y agradeces: otros piensan por ti y les cuesta
para que sigas libre, no te llames
PROHIBIDO FIJAR CARTELES

194. PROHIBIDO USAR EL TELEFONO
solo para tener quien pregunte por ti
PROHIBIDAS VISITAS EN LAS HABITACIONES,
no vayan a creer que estás enfermo,
PROHIBIDO FORMAR GRUPOS,
porque tú, individuo aislado, alicaído, con vientre
pegado al paladar que te sabe a medalla, eres
inofensivo;
mejor apágate la luz, deja para algún día los rencores,
ponte en toque de queda, métete en ti, prolóngate
durmiendo para que vuelvas a amanecer, heroico
de puro testarudo, a leer las nuevas instrucciones
para hoy en un estado de sitio: prohibido tener
libros de Marx y otros libros, prohibido llevar los
cabellos
como de dé la gana, prohibido ir a China, prohibido
Besarse en los parques, prohibido tener fotografías
del Che, nombrar al Che, leer al Che y otros autores,
prohibidas las faldas cortas, las películas suecas,
las canciones de Bob Dylan, los dibujos de Siné,
prohibido hablar mal del gobierno,
prohibida la información de grupos subversivos,
prohibidas
todas las manifestaciones, queda prohibida la lucha
de clases ha dicho el Presidente, y sigues, aguantón
y cobarde, solo porque el instinto, él también,
quién lo creyera, te colgó su letrero:
SE PROHIBE MORIR
PROHIBIDO FIJAR CARTELES

195. Pedro Mir
(1913 –2000)
Amén de mariposas
Cuando supe que habían caído las tres hermanas
Mirabal
me dije: La sociedad establecida ha muerto.
(Lapislázuli a cuento de todo emblema ruidoso
mentís en A referido a un imperio en agonía
y cuanto ha sido conocido desde entonces me dije
y cuanto ha sido comprendido desde entonces me
dije : es que la sociedad establecida ha muerto)
Comprendí que muchas unidades navales
alrededor del mundo inician su naufragio
en medio de la espuma pensadora
y que grandes ejércitos reconocidos en el planeta
comienzan a derramarse en el regazo de la duda
pesarosa
Es que hay columnas de mármol impetuoso no
rendidas al tiempo y pirámides absolutas
erigidas sobre las civilizaciones
que no pueden resistir la muerte
de ciertas mariposas.

196. Cuando supe que tres de los espejos de la sociedad
tres respetos del abrazo y orgullo de los hombres
tres y entonces madres
y comienzo del día habían caído asesinadas
¡oh asesinadas!
a pesar de sus telares en sonrisa
a pesar de sus abriles en riachuelo
a pesar de sus neblinas en reposo
(y todo el día lleno de grandes ojos abiertos)
roto el cráneo, despedazado el vientre
partida la plegaria
¡oh asesinadas!
comprendí que el asesinato como bestia incendiada
por la cola
no se detendría ya
ante ninguna puerta de concordia
ante ninguna persiana de ternura
ante ningún dintel ni balaustrada
ni ante paredes, ni ante rendijas
ni ante paroxismo de los progenitores iniciales
porque a partir de entonces el plomo perdió su rumbo
y el sentido su rango solo quedaba en pie
la Humanidad
emplazada a durar sobre este punto
escandaloso de la inmensidad del Universo
una calavera.
Amén de mariposas

197. Supe entonces que el asesinato ocupaba el lugar del
pensamiento que en la luz de la casa
comenzaba a aclimatarse
el puerco cimarrón y la araña peluda
que la lechuza se instalaba en la escuela
que en los parques infantiles se aposentaba el hurón
y el tiburón en las fuentes
y engranaje y puñal y muñón y muletas
en los copos y de la cunas
o que empezaba entonces la época rotunda
del bien y del mal, desnudos frente a frente
conminados a una sola implacable definitiva
decidida victoria muerte a muerte.
¡Oh asesinadas!
No era una vez porque no puedo contar la historia
de los hombres que cayeron en Maimón
y Estero Hondo a unos pocos disparos de Constanza
en el mismo corazón del año 1959
puesto que todo el mundo sabe que somos el silencio
aun en horas de infortunio.
No era una vez porque no puedo contar la historia
de este viejo país del que brotó la América Latina
puesto que todo el mundo sabe que brotó de sus
vértebras en una noche metálica denominada
Silencio de una vértebra llamada Esclavitud
de otra vértebra llamada Encomienda
de otra vértebra llamada Ingenio
y que de una gran vértebra dorsal
le descendió completa la Doctrina de Monroe.

198. Miguel Ángel Asturias
( 1899 –1974 )
GUATEMALA
¡Patria de las perfectas luces, tuya
la ingenua, agraria y melodiosa fiesta,
campos que cubren hoy brazos de cruces!
¡Patria de los perfectos lagos, altos
espejos que tu mano acerca al cielo
para que vea Dios tantos estragos!
¡Patria de los perfectos montes, cauda
de verdes curvas imantando auroras,
hoy por cárcel te dan tus horizontes!
¡Patria de los perfectos días, horas
de pájaros, de flores, de silencio
que ahora, ¡oh dolor!, son agonías!
¡Patria de los perfectos cielos, dueña
de tardes de oro y noches de luceros,
alba y poniente que hoy visten tus duelos!

199. ¡Patria de los perfectos valles, tienden
de volcán a volcán verdes hamacas
que escuchan hoy llorar casas y calles!
¡Patria de los perfectos frutos, pulpa
de paraíso en cáscara de luces,
agridulces ahora por tus lutos!
¡Patria del armadillo y la luciérnaga
del pavo azul y el pájaro esmeralda,
por la que llora sin cesar el grillo!
¡Patria del monaguillo de los monos,
el atel colilargo, los venados,
los tapires, el pájaro amarillo
y los cenzontles reales, fuego en plumas
del colibrí ligero, juego en voces
de la protesta de tus animales!
Loros de verde que a tu oído gritan
no ser del oro verde que ambicionan
los que la libertad, Patria, te quitan.
Guacamayas que son tu plusvalía
por el plumaje de oro, cielo y sangre,
proclamándote va su gritería…
GUATEMALA

200. ¡Patria de las perfectas aves, libre
vive el quetzal y encarcelado muere,
la vida es libertad, Patria, lo sabes!
¡Patria de los perfectos mares, tuyos
de tu profundidad y ricas costas,
más salóbregos hoy por tus pesares!
¡Patria de las perfectas mieses, antes
que tuyas, júbilo del pueblo, gente
con la que ahora en el pesar te creces!
¡Patria de los perfectos goces, hechos
de sonido, color, sabor, aroma,
que ahora para quién no son atroces!
¡Patria de las perfectas mieles, llanto
salado hoy, llanto en copa de amargura,
no la apartes de mí, no me consueles!
¡Patria de las perfectas siembras, calzan
con hambre de maíz sus pies desnudos,
los que huyen hoy,
tus machos y tus hembras!
GUATEMALA

201. Esther María
Osses
(1916-1990)
Ahora sé que es tu mar el que me llama.
Tu mar azul, tu rojo mar, tu verde mar,
tu mar de mil colores,
el que me sigue en puertos y ciudades
taladrándolo todo hasta la ausencia.
Sé que es tu sol. Tu rojo sol,
tu sol azul, tu verde sol, tu sol de mil colores,
el que disperso y uno, sobre el aire,
me sigue y me persigue por el sueño.
Tu sol, tu mar, tus mares me reclaman.
Como al grano de arena las arenas,
como a la gota el manantial reclama,
sé que me espera el mar, el sol me llama.
¡Yo soy la estrellamar que supo de alas!
Nostalgia

202. Tobías Díaz Blaitry
(1919-2005)
Todo es amor en esta tarde
fluvial de octubre.
Agua y fuego se detienen
con mesura exacta.
Invisible la espera
un instante demora
y globos serenos vuelan a las nubes.
Un vello hirsuto, sí, para la mano abierta,
se levanta como un abrigo pidiendo manos,
moviéndose en medio del grito de las aves.
Tormenta que mueve ramas, abismo en el
tiempo.
De qué color la quería?
Su mejilla en mi mano a veces enrojece
y se torna de fuego.
Quizá así precisamente
el dolor en el límite es como presentido.
Exacta situación en que el ardor rodea
todo el ámbito del cielo y de la tierra
y no hay lugar para ángeles ni dioses;
sólo nosotros abrigados de desiertos y de noches
y de tiempos.
Y va el amor rodando por todas nuestras venas,
arterias, nervios, horizontes fisiológicos.
Todo es amor, amor
en esta tarde en que juntos
¡hacemos el amor!
Todo es Amor

203. Jacobo Cárcamo
(1916 –1959)
Aunque no estoy conforme,
yo agradezco a la vida
porque he vivido pobre.
Tal vez si fuera rico
tendría el alma dura
y sordos los oídos
y cerrados los ojos.
Tal vez si fuera rico,
mi verso -caracol humano-
no sería esta recia repercusión
de pueblos enloquecidos de hambre.
Aunque no estoy conforme,
¡yo agradezco a la vida!
AUNQUE NO ESTOY
CONFORME

204. Clementina Suárez
(1902 –1991)
Combate
Yo soy un poeta, un ejército de poetas.
Y hoy quiero escribir un poema,
un poema silbatos,
un poema fusiles para pegarlos en las
puertas,
en las celdas de las prisiones,
en los muros de las escuelas.
Hoy quiero construir y destruir,
levantar en andamios la esperanza.
Despertar al niño,
arcángel de las espadas,
ser relámpago, trueno,
con estatura de héroe
para talar, arrasar,
las podridas raíces de mi pueblo.

205. ROQUE DALTON GARCÍAS
(1935 –1975)
Alta Hora De La Noche
Cuando sepas que he muerto,
no pronuncies mi nombre,
porque se detendrá la muerte y el reposo.
Tu voz, que es la campana de los cinco sentidos,
será el tenue faro buscado por mi niebla.
Cuando sepas que he muerto,
di sílabas extrañas.
Pronuncia flor, abeja,
lágrima, pan, tormenta.
No dejes que tus labios,
hallen mis once letras.
Tengo sueño, he amado,
he ganado el silencio.
No pronuncies mi nombre
cuando sepas que he muerto,
desde la oscura tierra,
vendría por tu voz.
No pronuncies mi nombre,
no pronuncies mi nombre,
Cuando sepas que he muerto,
no pronuncies mi nombre.

206. CLAUDIA
LARS
( 1899 –1974)
Sueño
Fui por el aire, tras la luz caída,
pisando signos y colores planos
y llevaba, desnuda, entre las manos,
la flor de ayer, alzando nueva vida.
Una paloma leve y abstraída
buscó la espiga de celestes granos
y en caminos profundos y lejanos
quedó mi propia forma detenida.
Derribadas murallas, botadura
de un nuevo corazón a la dulzura
y el miedo y el amor cruzando espadas .
A la deriva un ¡ay!... de no sé dónde,
y la muerte, impasible, que se esconde
en reflejo de caras olvidadas.

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